La editorial Ediciones 4 de Agosto (www.4deagosto.com), en colaboración con La Lista Negra y De Un Plumazo Ediciones, acaba de sacar a la calle "Jirón", el primer libro en solitario de Kike Babas, cantante The Vientre y King Putreak, crítico musical y habitual colaborador en Manerasdevivir. Quince relatos cortos con el habitual pellejo y corazón que suele poner el Babas en todos sus escritos. Un diario de gira con dosis de reflexión y endiñamiento a partes iguales.

De todos es sabida la inutilidad de los prólogos. Yo al menos siempre me los salto. O casi siempre. A no ser que el plumillas que hace el interludio sea de mi agrado o de mi colección particular de desequilibrados, al prólogo le van dando. Así que cuando hace unos días, en el transcurso de nuestra mensual charla telefónica de cortesía el Babas me pidió uno para su nuevo artefacto no pude menos que sonreír. Que cabrón. Pues claro que sí, mi compadre, esta noche me pongo y gloria bendita que para mañana lo tienes en el portapapeles. Mentira puta. O mentira a medias. Me explico. Esa misma noche, tres paquetes de Luki Trikis y dos cartones de leche fueron testigos de que lo intenté. Me batí como un titán intentando no sucumbir al canto de sirena de las chupadas de polla gratuitas. Quince líneas. Seleccionar. Suprimir. Un título sugerente: El Tom Waits de Hortaleza. Joder, que puta mierda. Seleccionar. Borrar. Citas de incunables. Pedantería elevada a su grado máximo. Seleccionar. Suprimir. Las cuatro de la mañana. Va a llover dentro de la habitación, de la humareda. Suprimir. Suprimir. Suprimir.

El disco de Doctor Deseo que puse para inspirarme (maldito y embustero Picasso) ha debido de dar unas doce o trece vueltas. Me resuena la respiración por encima de la voz de Francis: Que no se me escape nada, que no pierda ni un segundo, aunque éste sea triste. Y en ese momento, y de la mano del alba, como en las malas películas románticas, tachán: recuerdos y melancolía. Año 99, Bar Terminal, Iruña. King Putreak acaba su actuación entre los aplausos de veinte personas, entre ellos un chaval de Berriozar fascinado por el libro Nadie come del aire, cuyo ejemplar les ofrece para la obligada signatura con las manos temblorosas. Ese churumbel era yo, imberbe y con treinta kilos menos, pero el mismo que sigue alucinando con cada historia que me cuenta Babas cada vez que bajo a Madrid. Siempre le llamo. Quedamos, nos besamos sinceramente, buscamos una mesita en el bar más cercano y escucho. Cuantas cosas se nos escapan a los pueblerinos, cojones, a veces pienso, mientras me cuenta de sus encuentros con tal o con cual y yo con los ojos como platos me enciendo mi cigarro numero treinta y cinco y Paco Martínez Soria me mira desde el espejo del bar con la cesta de los pollos como diciéndome: cuando acabes de escucharle tira pa Berriozar, pa tu sitio, ancagüa, Chita, ancagüa.

Sé que esto pueden parecer balbuceos de compadre bienquedas. Pero no lo son. Por mis muertos. Cuando los Marea tocábamos en bares y no éramos, a los ojos de la humanidad, más que unos imitadores de Extremoduro que estaban dando sus primeros y últimos pasos, Babas y Begotxu nos dieron las llaves de su casa, las de su Hortaleza, las de sus sonrisas. Esas siempre se las devolvimos. Las de sus corazones nos las quedamos. La química siempre funcionó entre nosotros, aunque en cuestión de química, el combate Berriozar – Hortaleza, todo sea dicho, siempre acabó en el primer asalto con la victoria por K.O. de los madriles. Pues buenos son. Me acuerdo del rechinar de mandíbulas en un bar de Vallekas mientras el Bruno nos contaba todo serio la paliza que le habían metido unos nazis y el Alén y yo partiéndonos el culo de risa en el suelo. Y la Grutta 77 a reventar para vernos hacer un acústico junto con un montón de músicos más. Lo montaba el Babas y nosotros fuimos porque nos llamó él. Por ver la cara de felicidad que tenía al terminar el bolo hubiéramos tocado todos los días del mes. Os lo juro. Y las veces que le pedí ayuda y consejo, bufff. Y la encerrona que me hicieron los de Dro para no invitarle a comer. Y así hasta cien mil. No tengo ni puta idea de la acepción que en el Diccionario de la Lengua se le da a la palabra amistad, pero fijo que tiene que ser algo parecido a lo que siento yo por el Babas. Fijo.

Y como podéis ver, a estas alturas, ya estoy preso de los cantos de sirena de los que antes os hablaba, y no le hemos hecho ni puto caso a la cuestión que nos ocupa. El libro. Y que coño queréis que os diga. Pues que me parece que Kike Babas es el mejor escritor en lengua viperina que he leído. Y punto. Así que ahora mismo le voy a llamar para decirle que ya tengo su prólogo y que siento el retraso y bla, bla, bla..... También le preguntaré por Begotxu y por sus niños. Seguro que tiene cinco mil proyectos en mente, el muy bandido. Le diré que los discos de Tom Waits que me recomendó no me han gustado nada y que me recuerdan a The Vientre, pero en malo. Le diré sin mentirle que nos vemos pronto y que se cuide. A esto último no me hará mucho caso, porque en contra de lo que alguien le dijo acerca de que la fidelidad de su veleta no es al viento, yo creo que sí. Vaya que sí. Lo que no le voy a decir es lo mucho que me ha gustado el sabor de su polla. Aunque creo que ya lo sabe. Mi compadre.

Críticas de jirón y enlaces con entrevistas a Babas

(...) Colección de relatos cortos –casi podría decirse que fugaces- donde el autor retrata su faceta más personal (...) Los numerosos bolos de sus grupos dan material más que suficiente para que su estilo directo, sin tapujos, sin quitar ni una palabra a lo que fluye de su mente (...)
V.P.Espinosa, Todas las Novedades, marzo, 05

Una road movie, una banda en gira, la eterna furgoneta, los tópicos de excesos químicos, los problemas con la policía... Hasta aquí nada nuevo bajo el sol, un relato influenciado por la generación Beat o Charles Bukowski... Pero Babas va más allá, con un lenguaje descarnado y sin contemplaciones logra mover la fibra sensible y arrancar gestos contradictorios en el alma. Sin pretenderlo aparentemente, el autor se mete casi a poeta, a resignado perdedor que sabe que las monedas siempre tienen dos caras. ¡Aupa Babas! Toya Jiménez, Zona de Obras n° 40, primavera 05.

(...) “Un camino insomne de puro vicio”, como reza la promoción, recorrido con la bukowskiana, sustanciosa prosa de un escritor directo y personal.
Jaime Gonzalo, Ruta 66, junio 05.

(...) En Jirón encontramos un relato dividido en historias cortas, estilo en el que Babas se desenvuelve como un pez en el agua, que narran sus aventuras y desventuras (así es nuestro quijotesco personaje) que vive él mismo a bordo de una furgoneta alquilada. Bajo su acertada pluma discurren el lado más oscuro y el más iluminado de la vida: las drogas, la cárcel, la madera, la amistad, el amor, las ciudades mismas... el sentido que el autor le otorga a una vida vivida en toda su plenitud.
Rubén González, El Embrujo, abril 05.
Reportaje completo en el-embrujo.com.

(...) Una colección de relatos breves y descarnados, con el acento puesto en las postrimerías (casi siempre drogadictas) y los márgenes de esa perra vida del músico en gira (...)
Aniceto de Jesús, Freek Magazine n° 12, mayo 05


Kike Babas recopila una serie de textos que versan sobre vivencias personales surgidas entorno a sus giras y conciertos con The Vientre. Para conocer el otro lado del rock 'n' roll. Breve, sincero y bien escrito. Instantáneas de una vida, con algo de esbozo fotográfico y mucho de sentimientos. Sinceridad, frescura, crudeza… Relatos que se leen con gusto y te acercan a la vida de alguien con el que te puedes cruzar en cualquier momento…
F-MHop Lafactoriadelritmo, nº19
Entrevista completa con Babas en La Factoría del Ritmo.