"... Me llamo Recuerdo y soy poeta. Eso es, contamino vuestros silencios y os guio hasta donde vuestros ojos no querían ver. Soy el vendedor de
sueños. Quien os hace anhelar algo que jamás llegaréis ni a rozar con las yemas de los dedos. ¿Amor? ¿Desamor? ¿Soledad? ¿Lejanía? ¿Muerte? ¿Inapetencia? Cuando con un millón de neuronas estrujadas, logréis sentir un ápice de lo que transmití en realidad, mi corazón habrá bombeado, recorrido, suspirado, abrazado e incluso habrá sido destruido, una vez más. A pesar de mi nombre, os llevo años luz de ventaja, y siempre me las apaño para que queráis más de mí. El sentimiento es para vosotros ese horizonte al que nunca conseguís llegar. Os engatuso haciendo que creáis que podéis saltar para llegar al otro lado, es la ventaja de dibujaros un camino del que desconocéis hasta el olor. Siempre hay algo con lo que hacer chispas, fuego en vuestra mirada, piel de escarcha y aliento encendido. Pero vosotros aún no lo sabéis.
Vivís tan ocupados en necesitar, en el ente lógico, que no sois conscientes de que si quemáis vuestra carne, duele. Vuestra saliva enquistada, todas esas hojas que dejáis en blanco, estimula vuestra falta, vuestra escasez. Esa pobreza de pasión y de dolor, os convierte en simples consumidores de hedonistas como yo, que si bien nos jodemos de verdad, también somos lo puro, lo arcaico, el placer del ascenso y el descenso, el yo subjetivo, íntimo, y para vosotros los miserables, el ser humano más terriblemente seductor.
Vuestro sufrimiento estimula mi agonía. Pero seguiré prefiriendo llorar ante el fracaso de los árboles en otoño, que vivir avaro de recreo, precisando de los cuchillos en las manos de mis deseos?"
carta de poeta
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Última edición por def_korn_ el Mié Mar 08, 2006 12:03 am, editado 1 vez en total.
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El sentimiento es para vosotros ese horizonte al que nunca conseguís llegar.
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Vivís tan ocupados en necesitar, en el ente lógico, que no sois conscientes de que si quemáis vuestra carne, duele. Vuestra saliva enquistada, todas esas hojas que dejáis en blanco, estimula vuestra falta, vuestra escasez.
Def-initivamente no eres normal: Enhorabuena.
Impresionante.
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Vivís tan ocupados en necesitar, en el ente lógico, que no sois conscientes de que si quemáis vuestra carne, duele. Vuestra saliva enquistada, todas esas hojas que dejáis en blanco, estimula vuestra falta, vuestra escasez.
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