Omega
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Muere Morente
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lilimonster
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Cataplines de perro puto
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Cataplines de perro puto
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http://blogs.rtve.es/carnecruda/2010/12 ... e-morente-
Hoy ha gemido la aurora al levantarse.
Hoy ha gemido la aurora por las inmensas escaleras de Granada y bajaba las escaleras de mi cuarto y mi almohada buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada para ponerlos a los pies de su voz y de su cama donde su cuerpo es capilla blanca de un camino?
?capilla de notas y canciones en la que mis sacerdotes le rezarán y pondrán flores y yo me arrodillaré frente al cristal, gastaré besando su ventana y pisotearé la hierba con rabia. Quién disparará ahora la flecha que los hombres sigan. Quién disparará ahora la flecha de canciones del futuro para que los demás la sigan. Él vivía para la música y quién nos escribirá ahora canciones de amor?
Quién te escribirá canciones?. Nadie. No duerme nadie por el mundo. Esta noche no dormía nadie. Nadie, por el sueño nadie?
Las criaturas de la luna olían su falta y yo tenía musgo en las sienes y tuve que abrir los escotillones para ver bajo la luna la calavera de los teatros que están de luto y están en vela. Había mendigos por los tejados y por los barrios gentes que vacilaban insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre. Y yo era uno de ellos, uno de los que lloraba. No dormía nadie. Por el mundo, nadie. La noche era interminable.
Como la noche es interminable? Y al alba se le arrancan de fatiga las alas a mi corazón? Mi corazón que tiene hoy la forma de un zapato para dar patadas. La noche ha sido interminable.
Y yo me he encontrado un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha y a la muerte sollozando en mi hombro, una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos, niña ahogada en el pozo que lloraba agua que no desemboca, lloraba en el ojo de un caballo, agua fija en un punto respirando con todos sus violines sin cuerdas en la escala de las heridas y los edificios deshabitados.
Y le he dicho toma este vals que se muere en mis brazos.Toma este vals del te quiero siempre. Toma este vals con la boca cerrada. La boca cerrada por el silencio oscuro de su frente. La boca cerrada porque ya no habrá mañana para él ni esperanza posible para los pentagramas? porque ha muerto Morente.
Asesinado por el cielo. Hoy su boca no habla. Su muerte nos ha condenado a veinte años de hastío? Porque él vivía para la música y nosotros para escucharla?
Qué pena penita pena que ya no veremos su rostro distinto de cada día y nos ha invadido un cansancio sordomudo de mariposa ahogada en el tintero. Se ha ido su voz y se ha quedado el mundo como un árbol de muñones que no canta.
Alrededor el ruiseñor lloraba sus heridas. Y yo también porque cayó su hoja y es como si cayeran cien. Pero no es un lamento lo que oyes esta noche. No es la risa malvada de alguien que ha visto la luz, sino un solitario?
Porque recuerdo mi cuerpo vibrando con tu voz y he visto tus banderas por las puertas de mármol de la gran ciudad.
Silencio
No sollocemos
Que no nos oiga
Que se oiga sólo su voz
Su voz que deja cristales en la herida
Y un gráfico de huesos en la ventana
Su voz que es porvenir de diamante y afilado límite sin límite.
Silencio.
No solloces, no lloremos.
Escuchemos cómo se va Morente tan cantando?
(Cadáver exquisito compuesto a partir de los poemas de Lorca y Cohen del disco Omega de Enrique Morente (DEP) )
Hoy ha gemido la aurora al levantarse.
Hoy ha gemido la aurora por las inmensas escaleras de Granada y bajaba las escaleras de mi cuarto y mi almohada buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada para ponerlos a los pies de su voz y de su cama donde su cuerpo es capilla blanca de un camino?
?capilla de notas y canciones en la que mis sacerdotes le rezarán y pondrán flores y yo me arrodillaré frente al cristal, gastaré besando su ventana y pisotearé la hierba con rabia. Quién disparará ahora la flecha que los hombres sigan. Quién disparará ahora la flecha de canciones del futuro para que los demás la sigan. Él vivía para la música y quién nos escribirá ahora canciones de amor?
Quién te escribirá canciones?. Nadie. No duerme nadie por el mundo. Esta noche no dormía nadie. Nadie, por el sueño nadie?
Las criaturas de la luna olían su falta y yo tenía musgo en las sienes y tuve que abrir los escotillones para ver bajo la luna la calavera de los teatros que están de luto y están en vela. Había mendigos por los tejados y por los barrios gentes que vacilaban insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre. Y yo era uno de ellos, uno de los que lloraba. No dormía nadie. Por el mundo, nadie. La noche era interminable.
Como la noche es interminable? Y al alba se le arrancan de fatiga las alas a mi corazón? Mi corazón que tiene hoy la forma de un zapato para dar patadas. La noche ha sido interminable.
Y yo me he encontrado un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha y a la muerte sollozando en mi hombro, una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos, niña ahogada en el pozo que lloraba agua que no desemboca, lloraba en el ojo de un caballo, agua fija en un punto respirando con todos sus violines sin cuerdas en la escala de las heridas y los edificios deshabitados.
Y le he dicho toma este vals que se muere en mis brazos.Toma este vals del te quiero siempre. Toma este vals con la boca cerrada. La boca cerrada por el silencio oscuro de su frente. La boca cerrada porque ya no habrá mañana para él ni esperanza posible para los pentagramas? porque ha muerto Morente.
Asesinado por el cielo. Hoy su boca no habla. Su muerte nos ha condenado a veinte años de hastío? Porque él vivía para la música y nosotros para escucharla?
Qué pena penita pena que ya no veremos su rostro distinto de cada día y nos ha invadido un cansancio sordomudo de mariposa ahogada en el tintero. Se ha ido su voz y se ha quedado el mundo como un árbol de muñones que no canta.
Alrededor el ruiseñor lloraba sus heridas. Y yo también porque cayó su hoja y es como si cayeran cien. Pero no es un lamento lo que oyes esta noche. No es la risa malvada de alguien que ha visto la luz, sino un solitario?
Porque recuerdo mi cuerpo vibrando con tu voz y he visto tus banderas por las puertas de mármol de la gran ciudad.
Silencio
No sollocemos
Que no nos oiga
Que se oiga sólo su voz
Su voz que deja cristales en la herida
Y un gráfico de huesos en la ventana
Su voz que es porvenir de diamante y afilado límite sin límite.
Silencio.
No solloces, no lloremos.
Escuchemos cómo se va Morente tan cantando?
(Cadáver exquisito compuesto a partir de los poemas de Lorca y Cohen del disco Omega de Enrique Morente (DEP) )
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