Principios de libros

[mtoykitando]

el principio que ha puesto triniti es de la casa de los espíritus de isabel allende,me encanta ese libro

Tan dulce y tan duro a la vez... buf... eso sí, se parece sospechosamente a "Cien años de soledad"

Son los máximos exponentes del Realismo Mágico. Es lógico que se parezcan

Por cierto, que tengo que leerme Cien años...

[azenha]

El principitoANTOINE DE SAINT - EXUPÉRY

"Cuando yo tenía seis años vi en un libro sobre la selva virgen que se titulaba "Historias vividas",
una magnífica lámina. Representaba una serpiente boa que se tragaba a una fiera.
En el libro se afirmaba: "La serpiente boa se traga su presa entera, sin masticarla. Luego ya no
puede moverse y duerme durante los seis meses que dura su digestión".
Reflexioné mucho en ese momento sobre las aventuras de la jungla y a mi vez logré trazar con
un lápiz de colores mi primer dibujo. Mi dibujo número 1 era de esta manera:
...

Enseñé mi obra de arte a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les daba miedo.
—¿por qué habría de asustar un sombrero?— me respondieron.
Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente boa que digiere un elefante.
Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas mayores pudieran comprender.
Siempre estas personas tienen necesidad de explicaciones. Mi dibujo número 2 era así:
...

Las personas mayores me aconsejaron abandonar el dibujo de serpientes boas, ya fueran
abiertas o cerradas, y poner más interés en la geografía, la historia, el cálculo y la gramática. De esta
manera a la edad de seis años abandoné una magnífica carrera de pintor. Había quedado desilusionado
por el fracaso de mis dibujos número 1 y número 2. Las personas mayores nunca pueden comprender
algo por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.
Tuve, pues, que elegir otro oficio y aprendía pilotear aviones..."

[trinity]

El coronel destapó el tarro de café y comprobó que no había más que una cucharadita.
Retiró la olla del fogón,vertió la mitad del agua en el piso de tierra y con un cuchillo raspó el interior del tarro sobre la olla hasta cuando se desprendieron las últimas raspaduras de polvo de café con óxido de la lata.
Mientras esperaba a que hirviera la infusión sentado junto a la hornilla de barro cocido en una actitud de confiada e inocente expectativa,el coronel experimentó la sensación de que le nacían hongos y lirios verdes en las tripas.Era Octubre.Una mañana difícil de sortear,aun para un hombre como él que había sobrevivido a tantas mañanas como ésa.Durante cincuenta y seis años---desde cuando terminó la última guerra civil---el coronel no había hecho nada distinto de esperar.
Octubre era una de las pocas cosas que llegaban.....

[(a)198'4]

1984 - George Orwell

Parte primera

I

Era un día luminoso y frío de abril y los relojes daban las trece. Winston Smith, con la barbilla clavada en el pecho en su esfuerzo por burlar el molestísimo viento, se deslizó rápidamente por entre las puertas de cristal de las Casas de la Victoria, aunque no con la suficiente rapidez para evitar que una ráfaga polvorienta se colara con él.

El vestíbulo olía a legumbres cocidas y a esteras viejas. Al fondo, un cartel de colores, demasiado grande para hallarse en un interior, estaba pegado a la pared. Representaba sólo un enorme rostro de más de un metro de anchura: la cara de un hombre de unos cuarenta y cinco años con un gran bigote negro y facciones hermosas y endurecidas. Winston se dirigió hacia las escaleras. Era inútil intentar subir en el ascensor. No funcionaba con frecuencia y en esta época la corriente se cortaba durante las horas de día. Esto era parte de las restricciones con que se preparaba la Semana del Odio. Winston tenía que subir a un séptimo piso. Con sus treinta y nueve años y una úlcera de várices por encima del tobillo derecho, subió lentamente, descansando varias veces. En cada descansillo, frente a la puerta del ascensor, el cartelón del enorme rostro miraba desde el muro. Era uno de esos dibujos realizados de tal manera que los ojos le siguen a uno adondequiera que esté. EL GRAN HERMANO TE VIGILA, decían las palabras al pie.


Que raro que no haya salido hasta ahora.

A ese iba yo...



Que grande este post. ¡Y que grande kris!!.


Alli estaba yo, es decir Alex, y mis tres drugos, o sea, Peter, George y Dim, en el Korova Milk Bar exprimiéndonos los rasudoques sobre qué podríamos hacer esa noche. En el bar lácteo Korova servían leche-plus, leche con vellocet, o synthemesco o drencrom, que es lo que estábamos bebiendo. Esto afilaría nuestras mentes, y nos prepararía para un poco de la vieja ultra-violencia.

Anthony Burgess - A Clockwork Orange[/i]

[Ochobre'l 34]

Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo: "Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias." Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer.
El asilo de ancianos está en Marengo, a ochenta kilómetros de Argel. Tomaré el autobús a las dos y llegaré por la tarde. De esa manera podré velarla, y regresaré mañana por la noche. Pedí dos días de licencia a mi patrón y no pudo negármelos ante una excusa semejante. Pero no parecía satisfecho. Llegué a decirle: "No es culpa mía." No me respondió. Pensé entonces que no debía haberle dicho esto. Al fin y al cabo, no tenía por qué excusarme. Más bien le correspondía a él presentarme las condolencias. Pero lo hará sin duda pasado mañana, cuando me vea de luto. Por ahora, es un poco como si mamá no estuviera muerta. Después del entierro, por el contrario, será un asunto archivado y todo habrá adquirido aspecto más oficial.
Tomé el autobús a las dos. Hacía mucho calor. Comí en el restaurante de Celeste como de costumbre. Todos se condolieron mucho de mí, y Celeste me dijo: "Madre hay una sola." Cuando partí, me acompañaron hasta la puerta. Me sentía un poco aturdido pues fue necesario que subiera hasta la habitación de Manuel para pedirle prestados una corbata negra y un brazal. El perdió a su tío hace unos meses.
Corrí para alcanzar el autobús. Me sentí adormecido sin duda por la prisa y la carrera, añadidas a los barquinazos, al olor a gasolina y a la reverberación del camino y del cielo. Dormí casi todo el trayecto. Y cuando desperté, estaba apoyado contra un militar que me sonrió y me preguntó si venía de lejos. Dije "sí" para no tener que hablar más.
El asilo está a dos kilómetros del pueblo. Hice el camino a pie. Quise ver a mamá en seguida. Pero el portero me dijo que era necesario ver antes al director. Como estaba ocupado, esperé un poco. Mientras tanto, el portero me estuvo hablando, y en seguida vi al director. Me recibió en su despacho. Era un viejecito condecorado con la Legión de Honor. Me miró con sus ojos claros. Después me estrechó la mano y la retuvo tanto tiempo que yo no sabía cómo retirarla. Consultó un legajo y me dijo: "La señora de Meursault entró aquí hace tres años. Usted era su único sostén." Creí que me reprochaba alguna cosa y empecé a darle explicaciones. Pero me interrumpió: "No tiene usted por qué justificarse, hijo mío. He leído el legajo de su madre. Usted no podía subvenir a sus necesidades. Ella necesitaba una enfermera. Su salario es modesto. Y, al fin de cuentas, era más feliz aquí." Dije: "Sí, señor director." El agregó: "Sabe usted, aquí tenía amigos, personas de su edad. Podía compartir recuerdos de otros tiempos. Usted es joven y ella debía de aburrirse con usted."

Albert Camus - El extranjero

[Brontë]

" Peñafonte calentaba sus alientos. Densos remolinos de humo extraviaban las formas de los tejados. Se extinguía el último riscar de luz sobre los maizales.
Hórreos, casa y establos se arropaban en el trino de los zorzales y en el perfume de la mejorana, bajo el amparo de la Peña del Cuervo, que se levantaba al Norte, sobre el brotar de las fuentes, atalayando, impávida, el monótono alentar de un pueblo fatigado"

LETANÍAS DE LLUVIA - Fulgencio Arguelles

[oihana]

Estoy sumergido en la bañera.
Hundido.
Acaba de suceder algo muy importante en mi vida.
Pero no se que es.
Estoy sumergido en la bañera, pensando en Laura y los niños, recreando algun recuerdo apacible de juegos y rutina conyugal, la paz del hogar, las risas infantiles, y entonces entra ella, desnuda y perversa, y se arrodilla junto a mi, y mete las manos en el agua jabonosa para jugar con esa porcion de mi persona que hace unos instantes le ha procurado un viaje de ida y vuelta al Paraiso. No disimula su fascinacion por el placer sexual, el regocijo que le causa provocar y notar su resurreccion. Me acaricia con las llemas de los dedos, como comprobando si esta dormido.........

ESPERA PONTE ASI
Andreu Martin
XXIII premio la sonrisa vertical 2001
me encanta el final del protagonista

[(a)198'4]

-Segun parce, en una ciudad industrial del Oeste, mas de ochocientos obreros han sido condenados a penas de prision mayor en un proceso unico.

-Segun mis informaciones, solo han sido quinientos, y otros cien mas que ni siquiera han sido juzgados, sino aseinados en secreto por sus convicciones politicas.

-¿Son los sueldos en realidad tan horrorosamente bajos?

-De miseria, e incluso, siguen bajando mientras los precios suben.

-Segun dicen, la decoracion de la Opera para esta ocasion ha costado 60.000 marcos y otros 40.000 de gsatos varios, sin contar con las perdidas que ha sydrido la hacienda publica los cinco dias que ha estado cetrrado el teatro a casua de los preparativos para el baile.

-Una modesta y simpatica fiesta de cumpleaños.

(...)

Estos seres tan bien ataviados tienen una viveza que no inspira precisamente confianza. Se mueven como marionetas, de forma curiosamente compulsiva y torpe. En sus ojos se oculta algo, no tienen la mirada limpia, hay en ella, miedo y crueldad. La risa tambien es distinta en el Norte. Aqui tiene algo sarcastico, desesperado, insolente, provocativo y al tiempo desesperanzado, ostensiblemente triste.

Klaus Mann - Mefisto

[_Paloma_]

Rebelión en la granja - George Orwell

El señor Jones, propietario de la Granja Manor, cerró por la noche los gallineros, pero estaba demasiado borracho para recordar que había dejado abiertas las ventanillas. Con la luz de la linterna danzando d eun lado a otro cruzó el patio, se quitó las botas ante la puerta trasera, sirivióse una última copa de cerveza del barril que estaba en la cocina y se fue derecho a la cama, donde ya roncaba la señora Jones.
Apenas se hubo apagado la luz en el dormitorio, empezó el alboroto en la granja. Durante el día se corrió la voz de que el Viejo Mayor, el verraco premiado, había tenido un sueño extraño la noche anterior y deseaba comunicárselo a los demás animales. Habían acordado reunirse todos en el granero principal cuando el señor Jones se retirara.


Bueno, hay va un cachito del principio de este libro, que esta genial. Otro que me termine hace poco que me gusto un montón de este autor, fue el de 1984, que ya he visto x ahi, el principio.

[Ochobre'l 34]

Item más

Se había cometido un robo en la estancia.
Cuando llegó el comisario Mendoza las primeras investigaciones estaban terminadas y sólo quedaban tres sospechosos.
Uno de los cuales tenía que ser el ladrón.
El comisario tomó posesión del despacho del dueño de la hacienda. Ordenó que se adelantase el primero de los tres sospechosos que estaban frente a él.
Era un tipo alto, fuerte, piel rojiza y txapela inmensa, calada hasta los ojos.
-¿Quién es usted? -tronó el comisario.
-Tomás Lisarragaray Andoain. Vasco-español, Señor Comisario.
El comisario reflexionó en voz alta.
-Los vascos son gente seria, honrada, de acendrado amor al trabajo. Respetuosos con las leyes y obedientes a los mandamientos de la Santa Madre Iglesia. Puede usted marcharse, estoy seguro de su inocencia.
Mandó adelantarse al segundo sospechoso, otra torre similar al anterior, con la única diferencia de un pelo color panocha irritada.
-¿Usted? - tronó de nuevo el comisario.
-Kepa Etxegaray Urbistondo. Vasco-francés, Señor Comisario.
Mendoza sonrió. Repitió los mismos alegatos del anterior, añadiendo que la frontera hispano-gala no era más que una raya que en nada diferenciaba al vasco del norte del vasco del sur.
-Puede irse usted. Estoy seguro de que no es culpable.
Mandó avanzar al tercero.
Desde la pared se acercó un tipo pequeño, correoso, de oscuros ojos inquietos, piel olivácea y una pequeña boina.
-¿Y usted? ¿quién es?
-Yo, Tonino Armano. Vasco-napolitano, Señor Comisario.

Juan Antonio de Blas - ¿Hay árboles en Guernica?

No es el principio en sí, sino la página introductoria.

[krisEvil]

Virginia Woolf- la señora Daloway


La señora Dalloway decidió que ella misma compraría las flores.

Sí, ya que Lucy tendría trabajo más que suficiente. Había que desmontar las puertas; acudirían los operarios de Rumpelmayer. Y entonces Clarissa Dalloway pensó: qué mañana diáfana, cual regalada a unos niños en la playa. ¡Qué fiesta! ¡Qué aventura! Siempre tuvo esta impresión cuando, con un leve gemido de las bisagras, que ahora le pareció oír, abría de par en par el balcón, en Bourton, y salía al aire libre. ¡Qué fresco, qué calmo, más silencioso que éste, desde luego, era el aire a primera hora de la mañana. . .! como el golpe de una ola; como el beso de una ola; fresco y penetrante, y sin embargo (para una muchacha de dieciocho años, que eran los que entonces contaba) solemne, con la sensación que la embargaba mientras estaba en pie ante el balcón abierto, de que algo horroroso estaba a punto de ocurrir; mirando las flores mirando los árboles con el humo que sinuoso surgía de ellos, y las cornejas alzándose y descendiendo; y lo contempló, en pie, hasta que Peter Walsh dijo: "¿Meditando entre vegetales?"?¿fue eso??, "Prefiero los hombres a las coliflores"?¿fue eso? Seguramente lo dijo a la hora del desayuno, una mañana en que ella había salido a la terraza. Peter Walsh. Regresaría de la India cualquiera de estos días, en junio o julio, Clarissa Dalloway lo había olvidado debido a lo aburridas que eran sus cartas: lo que una recordaba eran sus dichos, sus ojos, su cortaplumas, su sonrisa, sus malos humores, y, cuando millones de cosas se habían desvanecido totalmente ?¡qué extraño era!?, unas cuantas frases como ésta referente a las verduras. Se detuvo un poco en la acera, para dejar pasar el camión de Durtnall. Mujer encantadora la consideraba Scrope Purvis (quien la conocía como se conoce a la gente que vive en la casa contigua en Westminster); algo de pájaro tenía, algo de grajo, azul-verde, leve, vivaz, a pesar de que había ya cumplido los cincuenta, y de que se había quedado muy blanca a raíz de su enfermedad. Y allí estaba, como posada en una rama, sin ver a Scrope Purvis, esperando el momento de cruzar, muy erguida. Después de haber vivido en Westminster?¿cuántos años llevaba ahora allí?, más de veinte?, una siente, incluso en medio del tránsito, o al despertar en la noche, y de ello estaba Clarissa muy cierta, un especial silencio o una solemnidad, una indescriptible pausa, una suspensión (aunque esto quizá fuera debido a su corazón, afectado, según decían; por la gripe), antes de las campanadas del Big Ben. ¡Ahora! Ahora sonaba solemne. Primero un aviso, musical; luego la hora, irrevocable. Los círculos de plomo se disolvieron en el aire. Mientras cruzaba Victoria Street, pensó qué tontos somos. Sí, porque sólo Dios sabe por qué la amamos tanto, por que la vemos así, creándose, construyéndose alrededor de una, revolviéndose, renaciendo de nuevo en cada instante; pero las más horrendas arpías, las más miserables mujeres sentadas ante los portales (bebiendo su caída) hacen lo mismo; y tenía la absoluta certeza de que las leyes dictadas por el Parlamento de nada servían ante aquellas mujeres, debido a la misma razón: amaban la vida. En los ojos de la gente, en el ir y venir y el ajetreo; en el griterío y el zumbido; los carruajes, los automóviles, los autobuses, los camiones, los hombres-anuncio que arrastran los pies y se balancean; las bandas de viento; los organillos; en el triunfo, en el campanilleo y en el alto y extraño canto de un avión en lo alto, estaba lo que ella amaba: la vida, Londres, este instante de junio.

[mtoykitando]

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lantejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda. El resto della concluían sayo de velarte, calzas de velludo para las fiestas, con sus pantuflos de lo mesmo, y los días de entresemana se honraba con su vellorí de lo más fino. Tenía en su casa una ama que pasaba de los cuarenta, y una sobrina que no llegaba a los veinte, y un mozo de campo y plaza, que así ensillaba el rocín como tomaba la podadera.

[--]

Yo tambien se copiar pegar

[mtoykitando]

Kill, entre lo guapo que pareces y lo borde que eres me pones que no veas, nene

[--]

Mira como me has dejado!

[Huajolote]

Rescato este post del olvido, que ahora en verano hay más tiempo para leer y aquí se pueden encontrar cosas muy interesantes.

Una más.

FAHRENHEIT 451 - RAY BRADBURY
UNO: La Chimenea y la Salamandra

Era estupendo quemar.

Constituía un placer especial ver las cosas consumidas, ver los objetos ennegrecidos y cambiados. Con la punta de bronce del soplete en sus puños, con aquella gigantesca serpiente escupiendo su petróleo venenoso sobre el mundo, la sangre le latía en la cabeza y sus manos eran las de un fantástico director tocando todas las sinfonías del fuego y de las llamas para destruir los guiñapos y ruinas de la Historia. Con su casco simbólico en que aparecía grabado el número 451 bien plantado sobre su impasible cabeza y sus ojos convertidos en una llama anaranjada ante el pensamiento de lo que iba a ocurrir, encendió el deflagrador y la casa quedó rodeada por un fuego devorador que inflamó el cielo del atardecer con colores rojos, amarillos y negros. El hombre avanzó entre un enjambre de luciérnagas. Quería, por encima de todo, como en el antiguo juego, empujar a un malvavisco hacia la hoguera, en tanto que los libros, semejantes a palomas aleteantes, morían en el porche y el jardín de la casa; en tanto que los libros se elevaban convertidos en torbellinos incandescentes y eran aventados por un aire que el incendio ennegrecía.

[Chomo]

Un minuto para el absurdo - Anthony de Mello

«Ese hombre no dice más que cosas absurdas» dijo el visitante tras oír hablar al Maestro.

«Tú también dirías cosas absurdas -le dijo un discípulo- si trataras de expresar lo Inexpresable».

Cuando el visitante tuvo ocasión de decírselo al propio Maestro en persona, éste se limitó a replicarle «Nadie está libre de decir cosas absurdas. Lo malo es decirlas en tono solemne».

[moxie]

Guapo, guapo...


FRIEDICH NIETZSCHE - ASÍ HABLO ZARATUSTA

Prólogo de Zaratustra

Cuando Zaratustra tenía treinta años abandonó su patria y el lago de su patria y marchó
a las montañas. Allí gozó de su espíritu y de su soledad y durante diez años no se cansó
de hacerlo. Pero al fin su corazón se transformó, - y una mañana, levantándose con la
aurora, se colocó delante del sol y le habló así:
«¡Tú gran astro! ¡Qué sería de tu felicidad si no tuvieras a aquellos a quienes iluminas!
.
Durante diez años has venido subiendo hasta mi caverna: sin mí, mi águila y mi serpiente
te habrías hartado de tu luz y de este camino.
Pero nosotros te aguardábamos cada mañana, te liberábamos de tu sobreabundancia y te
bendecíamos por ello. ¡Mira! Estoy hastiado de mi sabiduría como la abeja que ha recogido
demasiada miel, tengo necesidad de manos que se extiendan.
Me gustaría regalar y repartir hasta que los sabios entre los hombres hayan vuelto a regocijarse
con su locura, y los pobres, con su riqueza.
Para ello tengo que bajar a la profundidad: como haces tú al atardecer, cuando traspones
el mar llevando luz incluso al submundo, ¡astro inmensamente rico!
Yo, lo mismo que tú, tengo que hundirme en mi ocaso, como dicen los hombres a
quienes quiero bajar. ¡Bendíceme, pues, ojo tranquilo, capaz de mirar sin envidia incluso
una felicidad demasiado grande!
¡Bendice la copa que quiere desbordarse para que de ella fluya el agua de oro llevando
a todas partes el resplandor de tus delicias!
¡Mira! Esta copa quiere vaciarse de nuevo, y Zaratustra quiere volver a hacerse hombre.
»
- Así comenzó el ocaso de Zaratustra.

este libro me lo keria leer..lo tengo en la mesita ya en la pila de los libros k me kiero leer..no he leido nada de este autor...lo estudie en filosofia.. si lo leo lo entenderé..o primero me leo otros libros suyos??

el de la conjura de los necios es buenisimo...el autor, al no ver cumplido su deseo de ver su libro publicado se suicidó..y poco despuessu madre consiguió k se lo publicasen..

[FaDe To BlAcK]

El principio del Silmarillion es muy bueno,muy rayante.Y el de El enigma de los Templarios igual,lo abres y te dice que no te va a decir por donde tienes que empezar (el escritor claro esta) que puedes empezar por el principio o por donde tu quieras empezar siempre y cuando sepas entender la historia bien.En general es una rayada que te cagas muy molona.

[SuTa]

El principio del Silmarillion es muy bueno,muy rayante.Y el de El enigma de los Templarios igual,lo abres y te dice que no te va a decir por donde tienes que empezar (el escritor claro esta) que puedes empezar por el principio o por donde tu quieras empezar siempre y cuando sepas entender la historia bien.En general es una rayada que te cagas muy molona.

y Rayuela