Muere Saramago.

[Matilde Urrutia]

Sí, sí. Yo interpreto que se ha puesto esa ropa para salir en la tele, que no va así por la calle por mucho que se le haya muerto el marido, el pelo recogido, los gestos sobrios, el plano de perfil...
Todo eso no es así porque sí, yo creo. Y no tiene nada de malo que haya querido dar esa imagen, de hecho a mí me fascina.

[Txan]

El otro día vi la mayor parte de una entrevista de Iñaki Gabilondo a Pilar del Río en CNN. Me encantó esta señora. Su luto y sus gestos perfectamente ensayados, los parpadeos justos al hablar de su marido, la admiración y el amor con lo que lo hacía... alucinante.

Coincido totalmente contigo, en cuanto a la puesta en escena. Hay algo "artificial"; bueno, me lo parece a mí. Ojalá me equivoque.

Nunca la había oído; esta es la primera vez.

Y me ha dejado una sensación "inquietante". Que no tiene nada que ver en absoluto con la que me producía Saramago cada vez que lo leía o lo escuchaba. A mí este tipo de personas, me refiero a Saramago, me reconcilian con el mundo.
Qué pena que se fue. Tenía aún tantas cosas que contar.


No diré:
que el silencio me sofoca y me amordaza.
Callado estoy, callado quedaré,
ya que la lengua que hablo es de otra raza.

Las palabras consumidas se acumulan,
se contienen, cisterna de aguas extinguidas,
penas ácidas en limos transformadas,
fondo vaciado con raíces torcidas.

No diré:
que ni siquiera el esfuerzo de decirlas merecen,
palabras que no digan lo que sé
en este retiro en que no me conocen.

Ni sólo lodos se arrastran, ni sólo limos,
ni sólo animales flotan, muertos, miedos,
turgentes frutos en racimos entretejidos,
en el negro pozo desde donde suben dedos.

Sólo diré,
crispadamente recogido y mudo,
que el que se calla cuando me callé
no podrá morir sin decirlo todo.

Saramago, José