Mis imprescindibles

[Txan]

Encontré

"¿Por qué bailan los arbustos formando remolinos,
por qué se destrenzan las coronas de mayo,
por qué el cielo forma arcos cada vez más altos,
y por qué los valles aspiran a ser picos nublados?
Si yo los surcara con mis alas
el eco caería de la roca atravesando el aire.

¿Acaso alguna vez se desposa el ojo con la luz de las estrellas?
Yo miro, mi mirada está nublada.
Avancen impetuosas olas de la vida,
remonten, destrocen los puentes que estorban su camino
impelidas por la dorada libertad
que las inspiró a abandonar el vacío.
Nuevamente la mirada se posa atrevida,
se agita, estalla hasta alcanzar el bendito olvido.
¿Dónde debió haber buscado otros mundos?

En ti solamente, hasta convertirse en un verdadero mundo."

Karl Marx

[Txan]

Muerte en el olvido

" Yo sé que existo
porque tu me imaginas.
Soy alto porque tu me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
oscuro, torpe, malo
el que la habita. "

Angel González

[Txan]

El color imposible de la tarde

Si tuviera que elegir
prefiero la distancia,
los colores imposibles de la tarde.
Prefiero estar perdido en medio de mis sueños.
Si tuviera que elegir,
elegiría tu silencio de amor que nunca llega.
Así no me recordarás a nadie.
Si tuviera que elegir
preferiría la carne de tus labios,
esa mezcla de futuro y de agonía,
ese puñal suave que me clavas
y que yo tan pronto olvido.

Antonio José Mialdea

[Txan]

LO SÉ

"Sé que ahora,
a lo lejos,
piensas en mí,
estas pensando en mí,
y no puedes librarte
de mi recuerdo.
No necesito llamarte,
ni verte, ni sentirte,
lo sé.
Lo sé porque ahora mismo
yo pienso contigo
y todo lo que percibo
tiene que ver contigo
y todo lo que me rodea
sueña contigo."

Oscar Garrido Garcia

[Txan]

Águila de punta, del vuelo,
de la magnética cordillera madre y de la altura;
cimarrón pájaro en el vértice
o en la distancia inaccesible,
o en la página central y volcánica del fuego
en la que su vertiginosa alzada cruzara con garra y pico
los límites del hombre
y donde perpetuaran las alas
los signos gráficos de la historia universal junto a la roca,
junto al templo pedregoso y sin vereda,
en la ruta indomable del guerrero.

Más allá de tus plumas, del norte,
de los piélagos y cerros,
en la frontera unilateral de cada pecho,
en la cueva horadada y temblorosa del metal y cielo,
amarrado a los nudillos de las constelaciones infinitas,
a la osa mayor y su contorno,
como un pájaro en las nubes anexado,
como una torreta limpia, sin pólvora ni humo,
como un cincel de cal y arena que ante la piedra fuese temeroso
y en la joya fuese el orfebre portentoso;
así, pueblo y águila, hiciste el vuelo, el rugir del bronce en las gargantas,
el zumbar de cada espada, el retumbar del agua en su fontana,
el titilar de la luz en la alborada.

¡Hoy suenan en la cima los valientes y sus nombres!
¡Hoy tañen su épica sonora las campanas y tambores!
¡Hoy crujen y restallan en el valle los ecos y temblores!

¡Libres!
Como el águila en su vuelo,
como el pájaro tuteándose en el viento
con ráfagas titánicas de acero,
como el árbol enraizándose por dentro
sabia y fruto hasta ofertarlos,
como lengua o habla
que descifra y vence a la palabra.

¡Libres!
Con permiso irrevocable.
Impresos en los cantos,
en los muros resistentes e invictos,
en los labios furibundos y extendidos,
con las manos cual campanas resonando.

¡Hoy doblan las campanas siderales
sus volcánicas sonatas de labriegos,
sus vertebras acústicas de suelo,
sus codos milenarios hechos pueblo,
sus ropas harapientas en el asta y estandarte,
su piel de barro y lodo quemantes y audaces!

¡Todas las campanas,
todas las campanas,
en un mar de ellas,
en un grito de ellas,
doblan y retumban,
tañen libertarias!

¡Todas las campanas,
todas juntas ellas,
todas, todas, todas,
gritan derramadas,
soplan soberanas,
doblan liberadas!

¡Doblan cada una,
cada una de ellas,
doblan empuñando
todas las campanas!
¡Todas liberadas,
todas juntas ellas!

(Extraído de mi libro: México, la independencia.)

Salvador Pliego



Si os gusta la poesía, tend en cuanta a este autor.
Es increíble.
Muy recomendable

[Txan]

LO SÉ

"Sé que ahora,
a lo lejos,
piensas en mí,
estas pensando en mí,
y no puedes librarte
de mi recuerdo.
No necesito llamarte,
ni verte, ni sentirte,
lo sé.
Lo sé porque ahora mismo
yo pienso contigo
y todo lo que percibo
tiene que ver contigo
y todo lo que me rodea
sueña contigo."

Oscar Garrido Garcia

[Txan]

Ven, delante de mí,
delante de todos,
en mi paraíso,
donde empiecen mis brazos
y acaben en rosas mis manos,
donde tú creas que guardo el encanto
de verte a mi lado,
donde enmarque en sonrisas
el placer de un abrazo
y encaminen mis ojos
tus ojos al lado.

Delante de mí, ¡ven!
prendidos y amados,
por siempre apiñados,
teniendo uno al otro
y lo demás rezagado,
sabiendo que tienes de mí
el cariño aflorado,
el recuento de tantas
y tantas albricias,
igual que me canso
contando en tu boca alegrías,
igual que tú expones
tu vista en la mía
y termina enzarzada
haciendo conquistas.

Ven, tocando los hombros,
tocando los ojos,
dejando que vean
qué juntos estamos,
dejando a los iris
que enlacen sus manos,
que sientan que estamos
los dos atrapados,
que piensen que somos
dos campos atados
y que nos juntamos
porque te digo y me dices
nos necesitamos,
y juntos, en la misma mirada,
la vida buscamos
y al mundo enfrentamos.

Salvador Pliego

[Txan]

Toque de queda

Que íbamos a hacer, la puerta estaba bajo guardia
Que íbamos a hacer, estábamos encerrados
Que íbamos a hacer, la calle habían cerrado
Que íbamos a hacer, la cuidad estaba bajo custodia
Que íbamos a hacer, ella estaba hambrienta
Que íbamos a hacer, estábamos desarmados
Que íbamos a hacer, al caer la noche desierta
Que íbamos a hacer, teníamos que amarnos.

Paul Éluard.

[Txan]

La canción del indio Crow

Qué larga es la ribera de la noche,
qué larga es.
No hay animales ya ni estrellas
y el matorral de los recuerdos
la vida es una línea recta,
qué larga es la ribera de la noche
qué larga es.
El mar, al lado, tan oscuro
ya ni la luna quiere verme
y allá en el pozo sepultada
la miel aquella de esos labios
que de algo como amor me hablaron,
luego en silencio se quedaron:
qué larga es la ribera de la noche,
qué larga es.

Leopoldo María Panero

[Txan]

Amante fiel

Si fueras el pecado y su tragedia,
quien aplica tortura
o simplemente firma los papeles,
si te fueras con otro
o compartieras cama
conmigo y otros hombres,
si fueras de una secta,
monjita de clausura o esclava del Diablo,
si huyeras de mis ojos
y arropases los tuyos
con una causa injusta,
si asesinases a tus padres
o incluso a nuestros hijos,
si mintieses en todo
o fueses tan sincera
que tu palabra hiriese
como daga o venablo.

Si levantases cada minuto
un falso testimonio
sobre mí...

te seguiría amando.

Luis F. Comendador

[Txan]

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz ?cualquiera?

Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora,
amada mía,
transido de distancia,
bajo ese amor
que crece y no se muere,
bajo ese amor
que sigue y nunca acaba.

Ángel González


Bizi berri on !!!!!

[Txan]

Carta sin despedida

A veces,
mi egoísmo
me llena de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin
remedio,
mi querido
hermano y parigual en la
desgracia.

A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.

Ángel González

[Txan]

La Bilis Negra

De qué parte
de qué penumbra nació tu mano
de qué asilo se largó
para venir justo aquí
a esta luz diminuta
al rayo de la tierra atravesada
a pedir unos versos
por un paisaje
por nada.

Alfredo Jaramillo

[Txan]

Los cómplices

Te decía en la carta,
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias,
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice;
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada.
Por mantener en pie tus rebeliones,
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea,
ni tome desayuno en tu mesa,
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Gonzalo Rojas.

[Txan]

El no-lugar donde te sueño


Alargaré mis brazos como ramas
y con ellos rodearé el mar, tus fantasías
y aquella tarde en que por vez primera
de una gota de agua nació el fuego.
Alargaré mis brazos si me dejas
defender la soledad con que te escribo
cada verso, cada tarde, cada océano
acurrucado en las sombras de tu cuerpo.
Alargaré mis brazos muy callado
y regresaré al mismo silencio donde siempre
te recuerdo las mismas veces que te olvido:
el no-lugar donde te sueño.

Ese no-lugar donde te sueño
es tu voz sobre las olas meciendo la tristeza,
el amor invisible que navega a tu lado
sin apenas rozarte.
La noche que sonríe mientras te hiere
con rituales que recorren la flor de tu cuerpo.
Tu ser-de-vuelo, tu secreto en el mar
ahora se desangra y te abre los labios
para que yo muera en ellos de manera inexacta
como la voz sobre las olas cuando mece tu tristeza
en un tiempo en que tú ni eras todavía.

Antonio José Mialdea

[Txan]

"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...
...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda

[Txan]

PLENITUD


Puesto que apliqué mis labios a tu copa llena aún,
y puse entre tus manos mi pálida frente;
puesto que alguna vez pude respirar el dulce aliento
de tu alma, perfume escondido en la sombra.

Puesto que me fue concedido escuchar de ti

las palabras en que se derrama el corazón misterioso;
ya que he visto llorar, ya que he visto sonreír,
tu boca sobre mi boca, tus ojos en mis ojos.

Ya que he visto brillar sobre mi cabeza ilusionada

un rayo de tu estrella, ¡ay!, siempre velada.
Ya que he visto caer en las ondas de mi vida
un pétalo de rosa arrancado a tus días,

puedo decir ahora a los veloces años:
¡Pasad! ¡Seguid pasando! ¡Yo no envejeceré más!

Idos todos con todas nuestras flores marchitas,

tengo en mi álbum una flor que nadie puede cortar.

Vuestras alas, al rozarlo, no podrán derramar
el vaso en que ahora bebo y que tengo bien lleno.
Mi alma tiene más fuego que vosotros ceniza.
Mi corazón tiene más amor que vosotros olvido.


Victor Hugo

[Txan]

Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

Luis G. Montero.

[Txan]

De noche

" De noche lentamente
andan por el campo las parejas,
las mujeres sueltan su pelo,
cuenta su dinero el comerciante,
los ciudadanos leen con temor las novedades
en el diario de la tarde,
niños con los pequeños puños cerrados
honda y suficientemente duermen.

Cada uno hace lo único verdadero,
sigue una misión sublime,
lactante, ciudadano, parejas:
¿y yo, en cambio, yo no?

¡Sí! También mis nocturnos actos
cuyo esclavo soy,
no pueden escapar al espíritu del mundo,
ellos también tienen sentido.

Y voy así, de un lado para otro,
bailo íntimamente,
susurro tontas canciones callejeras,
a Dios alabo y a mí mismo,
bebo vino y fantaseo,
como si fuera un bajá,
siento en los riñones unas molestias,
sonrío, bebo más,
a mi corazón digo sí
(mañana es imposible),
tramo a partir de pasados dolores
un poema, como jugando,
veo rodar la luna y las estrellas,
intuyo su sentido,
siento como si viajara con ellas
no importa a dónde. "

Hermann Hesse

[hale_boop]

Joder, con lo que me gusta la poesía y literatura.. y descubro este tema ahora!
Aqui va una de mis imprescindibles...


I

Morir es... Una flor hay, en el sueño
?que, al despertar, no está ya en nuestras manos?,
de aromas y colores imposibles...
Y un día sin aurora la cortamos.


II

Dichoso es el que olvida
el porqué del viaje
y, en la estrella, en la flor, en el celaje,
deja su alma prendida.

III

Y yo había dicho: «¡Vive!»
Es decir: ama y besa,
escucha, mira, toca,
embriágate y sueña...

Y ahora suspiro: «¡Muérete!»
Es decir: calla, ciega,
abstente, para, olvida,
resígnate... y espera.

IV

Era un agua que se secó,
un aroma que se esfumó,
una lumbre que se apagó...

Y ya es sólo la aridez,
la insipidez,
la hez...

V

La Vida se aparece como un sueño
en nuestra infancia... Luego despertamos
a verla, y caminamos
el encanto buscándole risueño
que primero soñamos;
... y, como no lo hallamos,
buscándolo seguimos,
hasta que para siempre nos dormimos.

VI

¡Y Ella viene siempre! Desde que nacemos,
su paso, lejano o próximo, huella
el mismo sendero por donde corremos
hasta dar con Ella.

VII

Lleno estoy de sospechas de verdades
que no me sirven ya para la vida,
pero que me preparan dulcemente
a bien morir...

VIII

Mi pensamiento, como un sol ardiente,
ha cegado mi espíritu y secado
mi corazón ...

IX

El cuerpo joven, pero el alma helada,
sé que voy a morir, porque no amo
ya nada.


Ars Moriendi, Manuel Machado.

[Txan]

Dios !!!
¿Dónde has estado este tiempo?
me he sentido muy sóla aquí.
Pero es que la poesía me puede.
Encantadísima de saludarte.
Gracias por tu poema.

¿Aceptas uno?

Es repetido, pero es tan grande !!!

I

A veces la palabra
como una copa rota donde morder el polvo
y otras veces un agua
de alumbrar.

Asomada a los cielos, la palabra,
es un tambor de polvo deshecho al primer golpe.
remando en el infierno, la palabra,
es un agua posible sobre un manto de cólera.


Entonces, la palabra,
¿polvo, para morder en la oscuridad?
¿Agua, para alumbrar este cuerpo callado?

III

Bésale las piernas a la poesía
aunque diga que no que aquí nos pueden ver.
Bésale las palabras, hurga su lengua hasta
que abra los brazos y diga ¡Santo Dios!
o hasta que santodios abra los brazos de escándalo.
Bésale a la poesía a la loba
aunque diga que no que hay mucha gente que aquí
nos pueden ver. Bésale las piernas las palabras
hasta que no de más, hasta que pida más
hasta que cante.

Jorge Boccanera

Saludos, hale-boop.
Nos vemos.

[Txan]

El día que leí por primera vez éste poema de Boccanera, sentí que se me paraba la respiración.
Espero que te guste y que te haga sentir.

Besos

La vida no es
la cara ni el llanto de la cara
ni la mano ni el golpe de la mano en la cara
ni el viaje de la mano ni la estéril huida de la
cara

es el hilo de sangre que sale de tu boca.

[hale_boop]

Bueno, de vez en cuando me paso por aqui a ver como van las cosas y eso.. pero por desgracia o beneficio, en ocasiones tengo menos tiempo del que querría para conectarme a internet.

La verdad es que este último que has puesto es muy bueno.

Me ha parecido leer algun poema de Pablo Neruda, del libro "Veinte poemas de amor y una canción desesperada", lo lei hace ya tiempo, pero reconozco que me gustó mucho.

Hace tiempo, tuve la oportunidad de estudiar un poco la poesía de Manuel Machado, hermano de Antonio Machado y me marcó muchísimo, aqui te dejo otra que te puede gustar:

MORIR, DORMIR...

«Hijo, para descansar,
es necesario dormir,
no pensar,
no sentir,
no soñar...»

«Madre, para descansar,
morir».

[Txan]

MORIR, DORMIR...

«Hijo, para descansar,
es necesario dormir,
no pensar,
no sentir,
no soñar...»

«Madre, para descansar,
morir».

Sí me gusta. Sí.
Hay poetas maravillosos. Para mí este mundo es un gran descubrimiento.

Áspero mundo

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz ?cualquiera?

Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora,
amada mía,
transido de distancia,
bajo ese amor
que crece y no se muere,
bajo ese amor
que sigue y nunca acaba.

Ángel González

[Txan]

Amante fiel

Si fueras el pecado y su tragedia,
quien aplica tortura
o simplemente firma los papeles,
si te fueras con otro
o compartieras cama
conmigo y otros hombres,
si fueras de una secta,
monjita de clausura o esclava del Diablo,
si huyeras de mis ojos
y arropases los tuyos
con una causa injusta,
si asesinases a tus padres
o incluso a nuestros hijos,
si mintieses en todo
o fueses tan sincera
que tu palabra hiriese
como daga o venablo.

Si levantases cada minuto
un falso testimonio
sobre mí...

te seguiría amando.

Luis F. Comendador

Son repetidas, pero creo que merecen la pena