Quiero ser pasto de las llamas
si es tu vientre el que rumia
y tu pecho el que abrasa
a mis dedos, con lujuria.
Accedería hasta a las milicias
para escuchar tu toque de queda,
tornaría en jardín de las delicias
a la yerma tierra labriega.
Volvería a mi futuro mortal
si pudiera vararme en sentimiento
y hospedarme como un gotear
en tu angosto nacimiento.
Y nacer donde mueren las penas
para verte con luz de sonrisa,
recorrerte por pierna y caderas
y libarte con lengua de almíbar.
Y así, ya rondo las trescientas vidas,
con sus otros tantos olvidos,
rutando en curvas tu orografía
con punto álgido en tu ombligo.
Me gusta tu olor a revolución por las mañanas,
esa instancia tuya que provoca
el súbito despertar de persianas
con un solo abrir de boca.
Goteando este momento
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