Caminaba deprisa entre la gente. Empujones, malos modos, y la sensación de que todos andaban perdidos. Día trás día desde la oscuridad del portal la escena era la misma. La chica, sobre las 8.15 de la mañana cruzaba el tramo de calle que sus ojos alcanzaban con paso acelerado, a veces incluso corriendo cuando se retrasaba y su reloj marcaba en ese preciso instante las 8.19. La escena no tenía nada de peculiar, no era ella la única que corría con prisa, pero si la única (y de esto sólo se habría dado cuenta un observdor impasible) que no arrastraba su alma entre las demás hasta perder la identidad de sí misma.
Quizá existiese un rincón en esa gran urbe donde ella también fuese durante unos momentos una observadora impasible, que actúa como cruel jurado, como psquiatra demente, como héroe corrompido y desde su atril contempla como todos los caminos no están llenos más que de cadáveres, o de lo que se cree con derecho a llamar cadáveres.
Hormigas entre el cruel cemento, almas que se creen dueñas de su propia vida cuando su vida le pertenece a algún cruel tirano que poseyendo su tiempo les posee por completo, cenas frías, rostros inexpresivos.. Cuando de ser un simple observador pasas a ser parte de ello, y caminas sin arrastrar los pies. Cuando pasas a formar parte de las barreras de cristal..
es algo de lo que siento ahora mirando por la ventana el tráfico y la gente por la acera con prisa..
cemento
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