Solo en la vida desde muy joven,habia aprendido a odiar antes que a leer.Era un extraño,un muerto en vida...
La gente lo esquivaba,apenas se paraban a mirarlo.Era de comprender,pues no era una vision agradable;Demacrado y casi inerte,
un estorbo para muxos,para otros simplemente nada (un desperdicio).
En otro tiempo habia sido una persona, con pasiones, sueños, deberes, obligaciones,rutina... ahora tan solo era carne enferma.
Habia algo en su interior que lo consumía,un veneno potente que al ser suministrado lo hacia sentir poderoso como un rey,hasta el fin de su efecto,cuando de vuelta a la realidad ,descubria que solo era un mendigo.
Dependia de aquel alquimista que le proporcionaba sus polvos magicos,aunque simpre previo pago,pues en este mundo no hay favores,
eso seria demasiado humano...y el apenas llegaba a sentirse un animal.
Las llagas de sus antebrazos delataban sus penurias,pero solo el sentia la verdadera herida,esa ke pudria su interior y le robaba el derecho a ser persona.
Siempre a la interperie,arropado con arapos,y como a el le gustaba decir "acompañado por las estrellas",compañeras que siempre escucharon sus cantinelas y soportaron sus enojos.Unicas compañeras en la noche de su eterno viaje,las que calentaron su alma, del vacio que heló su corazon.
Y dijeron a la luna,
que lo hiciera su compañero,
pues hasta la mas bella flor,
puede nacer de un basurero...
Carne enferma
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