...a destiempo...

[Lunera]

Morí hace muchos años,
expiré justo en el momento en que Charles Aznavour
recitaba su boheme con el canto de violines
que lloraban en francés
y las lilas que crecían en Montmartre
perdían su olor para siempre.

Nací muerta,
con ojos que se sabían extranjeros de una época,
con el pecho rematado a mordiscos de agujas roma,
parches de otras telas que se me incrustaban en la piel
con la frustración de los segundos intentos
de vivir, simplemente.

Calles llenas de ningún susurro,
sin borrachos cantarines que no saben llorar,
versos escritos a ordenador,
julietas preñadas a los quince años;
hoy, mañana, pasado:
el aborto del corazón humano
manchando de mierda barata las palabras de amor,
la esencia de lo que una vez fueron las manos.

Salgo fuera, donde el aire me bese la frente,
y la gente,
?la gente?
con sus miradas dilatadas,
acostumbradas a vivir en la oscuridad
de una vida alejada de sueños,
se me antojan vampiros secos que vagabundean
rodeando las experiencias verdaderas,
dientes de bestia,
venas mermadas,
sangre que inflama sexos enfermos de inercia y vacuidad;

ante todo aquello,
supe entonces que vivo a destiempo,
que siempre creí intuir que era parte de las astillas
de los muebles viejos?

[STB]

Está muy bien Lunera.