Cuando salió del río

[Quayle]

Se quedó con los azules de aquel cielo
fue de lago a roca como la brisa
y dejaba caer gotitas por el suelo,
por el suelo dejaba caer gotitas...

Se tumbó contra la piedra junto al musgo
y el sol la bañó dorada hasta el ombligo
con un mimo de caricias de otro mundo,
de otro mundo de caricias que son mimos...

Se durmió entre sus mil pestañas de noche
y el silbar del entretiempo le erizaba el vello
yo de besos le cubría el horizonte
y el horizonte se lo cubrí también de besos...

Se estiró en semicírculo, como en arco
y sus manos desmontaron mis cabellos
y mis versos se escurrieron por mis manos
por mis manos gotearonse los versos...

Me perdí como marea en su cintura
siendo un ciego buscador a tientas
de unas sendas de una piel de luna,
de una luna con la piel de sendas...

me sentí como el batir del hada
que descansa donde quema el fuego
siendo al fin de tu labrada espalda,
labrada al fin está tu espalda siendo...

De susurros que no llevan voz,
de voces desde el silencio,
porque los besos se dan, amor,
desde un balcón al universo.
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Crux -Quayle- HDS

[txabal]

perdoname que te diga, pero me decepcionas.


o tus esfuerzos son minimos, o tu calidad como escritor va en decadencia.

lo siento, pero solo soy sincero.

[Quayle]

Quizá una mezcla de ambas cosas, aunque seguro un poco más de la segunda. Ambos estamos de acuerdo.

Gracias por pasarte y por comentar.

¡Un saludo!

[sexto_anaklan]

Mis comentarios no son, ni serán, objetivos. Es una de las consignas que arrastra la devoción que sienten mis ojos por sus letras.
Aún así, no creo que la calidad haya disminuido [quizá si las ganas de demostrarla] en el poema, pero la estructura repetida de los dos últimos versos de cada párrafo supone un auténtico ejercicio de virtuosismo. La rigidez y complejidad que representa la alteración del orden de las palabras para que alteren su significado, pero a su vez mantengan la atmósfera poética del poema es, poco menos, que un suicidio. Con el agravante del ritmo y la musicalidad que atesora.

Hay estrellas demasiado complicadas de alcanzar, hasta para el que las persigue cada noche.

[caballeronegro]

yo creo que la poesia es poesia, que no es siempre igual aunque parezca parecida en esencia y sentimientos, que cada poema es un mundo diferente al otro, y que cada vez cuesta mas escribir, si porque cada vez los sentimientos cambian...por ejemplo cuando estas enamorado escribes constantemente a diario sin control, o cuando estas triste etc etc, y esto es lo que la hace grande a ella y a los poetas tanto eso como la manera de sentirla de los que la leen..
que es personal, diferente intransferible y completamente subjetiva e inherente a los sentimientos personales de cada uno..

es lo que pienso queridos contertulios.

saludos