Nuestro refugio de hojas secas y cajas de cartón
seguirá siendo el mismo cuando volvamos a tierra firme.
Quedarán nuestros nombres,
grabados a navaja en las corrientes de aire
de otoños atemporales.
Quedará la costra de dos almas heridas
que vivieron un año entero en carne viva,
teniendo por hogar un camino subterráneo,
un vaivén de encuentros,
una ciudad que se quedaba pequeña ante la inmensidad
que se abría paso a codazos en el costillar.
Conseguimos ser casi felices en un lugar verdigris
hecho de cables, bullicios pangeáticos y humareda,
hablamos de la vida con gente sin nombre,
nos rompieron el alma a puntapiés las borracheras.
Todo, todo seguirá intacto,
y nosotras
volveremos en un tren de paso,
ansiando quedarnos con todo aquello que se llevaron los fantasmas,
con todos los versos que regurgitamos y olvidamos apuntar
en las noches carnavalescas que fingían ser de parranda.
Para María, la locura bohemia.
MadriZ
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