Tengo el don o la desgracia,
de fijarme siempre en lo negativo de las cosas,
de ver espinas en lugar de rosas,
de esconderme en las esquinas,
del pensamiento depresivo,
que apuñala mis recuerdos,
y me hace desistir.
Tras conocer cien veces la derrota,
encontré la belleza en la sonrisa resignada del perdedor,
parece que no se nota,
pero podría haber sido peor.
Meterme de hostias con el fracaso y salir ileso,
sentirme por un momento libre,
sabiendo que soy preso en el espacio.
En la distancia que separa el anhelo del querer y no poder,
que todo empieza despacio,
y nadie nace aprendido para odiar y joder.
Palabras deshonestas paera los bien pensantes,
poesías mecanizadas para relojes parlantes.
Diálogos imposibles entre Diógenes y Bukowski,
Séneca impasible,
mientras Keith Moon manga birras en el Eroski.
Devaneos con la locura encarcelada en las ideas,
encerradas a cal y canto entre muros,
de tiendas de Zara o de Ikeas.
Los yantos se hicieron mudos delante del televisor,
cambiando unos ideales por eau de toilete sport.
Reductos invisibles de claridad,
lugares donde poder conspirar,
contra todo aquello que nos ha cortao las alas,
y hacer que nuestras mentes sean más fuertes que sus balas.
Todo es tan complicado y a la vez tan simple,
que una reacción en cadena,
puede estar provocada por un pequeño despiste.
Inyéctame coraje en vena,
para poder romper todo aquello que nos ata,
a una vida rutinaria de animales de dos patas.
Habítame cual cueva,
y da color a mis entrañas,
hazme ver todas las cosas como si fuesen nuevas,
y desparasítame de alimañas.
Diálogos imposibles
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