Versos Preparidos

[Margen del pensamiento]

Esta noche quiero perderme
entre senos y matrices,
integrar las variables más enhiestas de mi alma,
perder todas las directrices,
conseguír ser mar constante, mar en calma,
colgarme de tus parábolas
y mancamente abrazarme a tu sexo,
famélico de gloria.

De selva espesa
a llano bajo,
ningún monte me atrajo
como el de la marquesa,
que contento mi badajo
que feliz ella presa
que penita para el grajo
y que ardua sobremesa.

¿Es esta la única manera
de joder a la nobleza?

Cómo si no escapar pituitario
del polen de sus flores,
pues me vuelvo mercenario
y me enervo con honores
cada una de las veces
que me pide que le abone.

Esta noche llego a casa
borracho como una cuba,
reptando como una oruga
sin notar el tiempo que pasa

Mi voz suena a vacío,
mis palabras
cubren parábolas en la nada
y mi garganta pende
en el abismo de lo inservible:
Colirio para murciélagos,
enano con delirios de grandeza,
proeza de andar por casa,
pasa, pasa que el tiempo queda.
Servicios de atención al cliente,
versos en un juzgado,
trapos sucios entre lavanderas,
palabras de amor en burdel.

Tu pasa y ponte cómoda
que ahora mismo salgo yo,
cuando recuerde mirar esa agenda
que espero no olvidar comprarme hoy?
Pasa, pasa que el tiempo queda.

Que mientras, cansado de reposar las prisas
voy a elegir itinerario
y elijo el borde de tus camisas,
donde no manden calendarios.

Que vengo de incesante ajetreo
para vagar ahora en desgana,
en reposo me mareo,
la rapidez me relaja.

Que un día quise ser sencillez
jugando al cubo de Rubik,
encararme de espaldas,
levedad en un tubo de ensayo,
diapasón en la anarquía de un orgasmo...
No me castigues con lucidez
ni me embriagues de cordura
que vivo en la ingravidez
y el presente me tortura.

Ni me tildes de usurero
por versar cada uno de mis pálpitos,
jamás predicaré desde un púlpito
en lo alto de un basurero

No hay versos que valgan la pena
ni penas que merezcan versar,
no existe calibre en mi boca
cada vez que la intento articular...

No te cierro puertas
sino que te abro ventanas,
no subo escaleras
me cuelgo de la mañana,
no busco encontrar
hallo donde me da la gana
si se trata de palabras
que me implore tu mirada.

No veo posible el imposible
ni factible ser bocado de las llamas,
que si nos acucia el fuego temible
seremos cierzo que destierra tramontana,
que si nuestro canto no es audible
y si lo es, no hubieran ganas,
seremos bel canto de un bostezo ininteligible
quedando el silencio con la boca en la palabra.

Que aunque no queramos, hay un orgasmo
en la post data de cada una de las broncas...

¿Sabes qué haremos ahora que
hasta el paseo de un perro por el asfalto
es una bella estampa bucólica?

Vamos a trenzarnos de los brazos
como lo hacen pilar y bugombilla,
vamos a treparnos por lo alto
sellando labios, mentón y barbilla.

Vamos, acércate, que no es por pícara
la insistencia de mi sonrisa, sino por lúdica
pasión por el arte de amar.
Empiézote a besar, que ya resuena la cítara
y el baile de tu zona púbica
está apunto de empezar....

No temas,
soy catador a oscuras de brumas,
una evidencia invidente,
prestidigitador convincente,
una eminencia en las sumas
de cuerpos concupiscentes.

Pues sigo vistiéndome orfebre travistiendo las palabras,
el herrero condecorado con cuchillos de palo,
el impávido sicario que degüella madrugadas,
el temario remendado de unas páginas en blanco.

Sigo desbrozando la nada
porque soy muy temerario,
encauzando la avalancha
porque soy muy ordenado:

Mira:

Estoy en este cuarto de un quinto
descifrando qué llegó primero:
el saludo, los besos, el stop de los segundos?
ahora estoy en los terceros.

Cada parto de tu boca
tergiversa los sentidos,
un trilero maneja los hilos
de mis ojos-persiana,
un funambulista se encarama
por los yunques de mi oído
y en mi nariz
un herborista
trafica menta en rama
donde los olores
se creyeron extinguidos.

En uno de mis sueños,
mientras aliñaba las vigilias
con un poquito de ingenio,
vi como nos confundían
con las notas de un punteo

Nos vimos bajo el Sol del mediodía,
con un Fa sostenido entre los labios?

Más ahora que los coches buscan choques
y los labios se evitan entre atascos,
mientras veo chiribitas de colores,
sin que sepas yo te verso ensimismado:

?Muere de miedo el invierno
cada vez que tus manos me posas,
y cuando no te tengo
solo pienso en una cosa:
por qué siento tanto frío
y visto una piel de losa,
si estando tú me derrito
y faltando, el frío me acosa.

Gimen los vientos,
se agitan las olas,
se esconde el lamento,
se llenan las horas,
que ya está aquí mi sustento
que no tengo paz a solas
que ya te acaricio yo el pelo
y te baño con besos la boca.

Sobran mis faltas,
faltan tus sobras,
sobre tu esencia
solo dos cosas:
estudio las sombras,
inhalo las nieblas??

Es ella, me la encontré en un riff de Marea,
después del punteo ya me mecía en sus olas.
?Que se joda el viento? y se inmole en caracolas,
que en tu banda sonora seré yo quien tararea.

Y al grito de a las barricadas
empuñaré mi fusil de tinta
si la ignorancia a bocanadas
me llega a nublar la vista

[Quayle]

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaala vaaaaaaaaaaaaa !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Plas, plas, plas, plas.... Se van dejando pequeñas joyitas, pero de vez en cuando, sale la una "Joya de la Corona" uniendo las joyitas!.

Boníssim tio! Boníssim! Boniiiiiiiisima idea!

[Cronos]

[Margen del pensamiento]

Hoy quise volver a recordar y os he sentido frías y distantes, incapaces de reconoceros como hijas de estas manos.

Aún así espero que quien las leyera en su día las disfrutase tanto como disfruté yo creándolas. Gracias