Uno

[Ed Smith]

Sigo con mi ciclo titulado POEMAS. Ya saben, versolibrisme, metapoesía, y todos esos clichés estéticos para clasificar las cosas. Espero que os guste.

UNO

Yo no soy poeta.
Por ello no escribo hoy cosas como:
"Marchita la poesía que corrió por el difunto, en mitad de su delirio."
Quise pretender lo que no pude ser;
escribí mucho, es cierto,
versos clavados en alas de mariposa como terciopelo,
perenne refugio del solitario,
luciérnagas humedecidas por el rocío paulatino.

En la poesía encontré un tímido sosiego
puente arco iris donde enloquecía
donde la mañana escurría su abanico de colores,
moliendo el crepúsculo adormecido.

Cuando escribía recordaba huérfanos cometas
depositados en la cúpula celeste, donde yace la rutina del escritor
que vuelve cada día a su nuevo nacimiento.

Recuerdos sentados en una mente rasgada de bruces
en un toledano paraíso de céfiro con doble filo,
era en milagrosos trozos de ayer, un galán hoy y todavía.

Pero no soy poeta.

No mientras no te vea,
no mientras las infinitas calles mojen gotas de agua descalza,
no mientras las pausadas gaviotas cuelguen en el fiero viento,
no mientras no pueda tocarte todos los días de mi vida
y saber que mi regalo vale más que todo eso.
Esa silueta tuya desmadejada por mi maldito amor.

***

[Latidos y Mordiscos]

menos mal que no eres poeta.....

[Ed Smith]

¿Los poetas no son esos locos llorones que se pasan la vida quejándose porque no se conforman con nada, todo les sale mal porque no celebran las victorias y tienen especial predile-adicción por las artes?
Pues a lo mejor si, entonces soy poeta.