El reto de enfrentarme a un papel en blanco,
me es más interesante que lo que pase ahí fuera,
cuando me rallo, me voy a un parque y me echo un porro en un banco,
y vuelvo a casa aliviado, como si nada existiera.
La felicidad no se consigue en un cajero,
y la confusión deambula por todas partes,
si soy de un país rico me llaman extranjero,
y, si en mi país, los coches son mulas me llaman inmigrante.
Un polo de marca no es caro, sino elegante,
en cambio un chándal de saldo,
es vulgar y degradante.
Las apariencias no engañan,
simplemente disimulan,
y mis palabras no dañan,
solamente me estimulan,
a que pueda seguir aliviando ese deseo,
de convertir de repente toda la mierda que veo,
en ripios que quieren ser versos,
en balas que quieren ser besos.
las alambras se convertirán en canciones,
y ya nadie será preso,
más que de sus emociones.
Humo
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