Restos del Pasado
Que hoy los poetas no escriben.
Si ayer el último suspiro
se perdió en la agonía
de unos labios que no escuchan,
pasan silenciosos
y caen en el desconsuelo
de un rumor desvanecido.
La caricia de un recuerdo
que olvidé en el cajón de mis miedos.
Si las palabras hoy no salen,
si hablo sin tener qué decir
y callo sin saber de mí.
Entre mis manos, temblorosas,
se va la brisa,
susurrando al aire
un grito de dolor.
Desátame,
rasga estos lazos de barro.
Hoy los poetas inundan sus hojas
de negras letras.
Restos del Pasado
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