Las gotas caen formando mil ondas.
Las gotas caen de una rama rota,
una rama marchita algo llorona
que no soportó las tardes tan sola.
Las gotas caen manchando de tinta,
manchando de tinta tan bello lugar.
Las gotas caen de una rama inerte
que el peso del alma no pudo aguantar.
El árbol siente, dejado a su suerte.
El árbol que tan desolado está
pregunta al tiempo, porque este no miente,
no miente si dice que él sanará.
El árbol nunca quiso ser un árbol,
un árbol que nunca podrá volar.
El arbol mima a las aves alegres
que ya en invierno de nuevo se irán.
El árbol de húmedas y rotas ramas
llorando su vida verá pasar.
Y las gotas que por su tronco caigan
su marca, grabada a fuego, dejarán.
Porque el tiempo pasa pero no olvida.
Porque no mata la historia la verdad...
...20/12/04...
No se que titulo poner (se aceptan sugerencias)
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