Es ahora, especialmente, en las tardes de domingo, cuando me silencio y desaparezco a los ojos del resto del mundo. Ni una llamada, ni una salida al exterior. Me quedo en nada. Solo yo y mi almohada amarillenta por el otoño que amanece.
Pese a todo, no estoy solo. Las paredes me oyen, aunque yo no les hable. Se tiñen de negro y palpitan. Están vivas. Tal vez no sean ellas, sino yo, el que las excita y las resucita.
Tengo miedo. Me he quedado yo solo conmigo. Me observo al espejo y veo mi sombra. ¿Sientes? Me digo acariciándome el rostro. No estás solo, el silencio te acompaña.
Necia palabra que transcribo al papel. No llena el baño de la luna. Y me muero. Acallado en un suspiro de la tarde. Y descubro que mi mundo no existe. Su existencia no es más que la mera sombra de mi pensamiento.
Es domingo, la muerte no llama a mi puerta, ni a mi ventana. Es el viento que susurra mi nombre y lo confundo. Ambos son bufones del tiempo que no pasa y se detiene a mi lado del camino. Examen de errores.
Tengo frÃo. El tacto no roza. Y escucho campanas de silencio.
Es una tarde de domingo. El silencio ha pasado. En mi lugar. Una hoja de papel en blanco.
El Silencio te acompaña...
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