ya no me sale nada mas, ya no os soy pesado esta noche poniendo mas poesías que fabrico, en esta fabrica.
En el campo de golf,
el bmw sale sin rumor,
Pero ese día huele su piel,
el sillon tiene el quemar del papel,
y el sexo le va de boca en boca,
sin formula, siendo solo fabula,
atravesando las calles sin armas,
Pero siendo buen tirador,
le habla gente con pintas,
y chicas que salen en cintas,
divertidas por la velocidad,
y el amor de sus fintas,
en este parque de zig zag
Estudié para doctor
y poder recetarme farmacos,
ah no.
No os engañeis de un arqueologo,
hablando de su farol,
va con segundas, solo saca puntas.
Ricos para los picos
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