Verano de olimpiadas, accidentes mortales en mi Madrid que visten de luto sus calles, sus ifemas, sus hospitales y sobre todos sus pistas de aterrizaje y despegue de esta T4, que tiene hasta atentado con bomba.
Verano sin incendios que nublen las nubes. Verano de crisis, pero sigue siendo nuestro el verano. Veranos de bombas de fogueo. Verano de guerras y batallas, sin armas ni sangre. Verano de muertes de cónyuges y de fortaleza de la ley contra la violencia de género. Verano de fiestas populares, pasodobles y benditos gañanes. Verano de calor con crisis inmobiliaria que aporte sombra. Veranos de asesinos con las manos en la masa y con el culo entre rejas. Verano de lágrimas de tristeza que corrompen las de alegría, aunque ambas lágrimas son, y como tal hay que tratarlas.
Ufffff, vodka, whisky, joer yo bebo hoy vino tinto, por los supervivientes joer, alzo mi copa por ellos y bebo.
En Grecia, inocente país, se golpea con el vaso en la mesa antes de brindar con los presentes, por los ausentes. ¡LLamas! Hoy más que nunca se aprecia el dulce amargor del vino en nuestros paladares, cuan brillante sommelier.
Que hace un calor del copón y además, para olvidar olimpiadas en China, donde los records olímpicos contrastan con la falta de derechos humanos.
Verano de ilusiones por una misma bandera, dejando atrás rencillas del pasado o al menos intentando no mirar hacia él para hallar sufrimiento. Verano de abrir los ojos al mundo, aunque callen sus bocas. Verano de sufrimiento, sudor, autosuperación y esperanza. Verano de sembrar la semilla de la justicia entre plantaciones de arroz. Verano de lágrimas de tristeza que corrompen las de alegría, aunque ambas lágrimas son, y como tal hay que tratarlas. Recolecta en próximos veranos...
Dios, normal que parezcamos solterones en una tarde de domingo, el mundo es una surrealista pintura, ¿puede alguien llamar a Dalí para que la borre?
Una surrealista pintura a la que la cordura se la confieren pensamientos y sentimientos como los suyos, Vicky. Sus palabras desvían del camino hacia la locura en éste y en todos los veranos. Palabras en gris ceniza y negro carbón; el resto de sentimientos no sé si tienen color. Creo que Dalí no está por la labor de arrimar el hombro en esta ofensiva. Paso atrás, de retirada no de cobardía, poniendo nombre y cimientos hacia lo que la racionalidad pretende evitar.
La soltería es una enfermedad que se cura entre dos, con el tiempo. Las tardes de domingo no tienen solución; condenadas a nacer para morir, sin que nadie las valore.
weno, normalmente bebo bourbon con limon, ke soy yo mu sibaritilla, Jim bean.
Normalmente cinco dedos de vodka Absolut con fanta de limón, en vaso de tubo, con dos hielos y buena compañía. Sibarita es mi segundo apellido.
Sin compañía: el agua de los charcos.
En pareja: tequila añejo hasta embriagarme en lágrimas.
Entre mentirosos: el aroma a podrido que desprendo.
pero hoy tras las fiestas de mis Madriles, en los ke la limona y la sangria hacen presencia , bebo tinto del duero,
Disfruta del vino, pero ten cuidado que es traicionero y mentiroso. Bebida oficial de este foro, entiendo. Fruto de riñones doloridos y de jornaleros extranjeros. Sudor y calor se amalgaman para beneplácito de Baco. Palabras con denominación de origen La Mancha.
no me gustan los fans, dimito de la presidencia,
Se la guardo, gustosamente, como un caballero aguarda en el asiento de una dama hasta que ésta vuelva de acicalarse, hasta que las palabras de Punknotdead le hagan recapacitar.
no soy una solterona, pero weno sta tarde stoi tontai,
Ser una solterona no es un carácter adquirido en la personalidad, es, únicamente, un estado transitorio de los sentimientos. El problema es que está sobrevalorado. La tontería, es un leve chirimiri que tarda en evaporarse de su piel lo que tarda Vicky en terminar de leer estas líneas, y volver a sonreír.
mejor pa otro dia habamos.
Cuando lo desee, sabes que nos tienes aquí siempre para lo que necesites.
sin tinto del duero.
Con él o sin él, o con cualquier otro brebaje de efectos similares.
Punto y aparte.
Punto y hasta mañana...
Verano de, por y para Vicky
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sexto_anaklan
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Vicky-tripi
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Verano de olimpiadas, accidentes mortales en mi Madrid que visten de luto sus calles, sus ifemas, sus hospitales y sobre todos sus pistas de aterrizaje y despegue de esta T4, que tiene hasta atentado con bomba.
Verano sin incendios que nublen las nubes. Verano de crisis, pero sigue siendo nuestro el verano. Veranos de bombas de fogueo. Verano de guerras y batallas, sin armas ni sangre. Verano de muertes de cónyuges y de fortaleza de la ley contra la violencia de género. Verano de fiestas populares, pasodobles y benditos gañanes. Verano de calor con crisis inmobiliaria que aporte sombra. Veranos de asesinos con las manos en la masa y con el culo entre rejas. Verano de lágrimas de tristeza que corrompen las de alegría, aunque ambas lágrimas son, y como tal hay que tratarlas.
Verano de playas y de llenos hoteleros, de sombrillas y sombreros, en las barras de chiringuitos que no pasarían el control de calidad muchos de ellos. Verano cámaras de seguridad alejando a las putas de montera para llevarlas más allá justo hacia Fuencarral, como si alejándolas del centro de la capital se erradicara el problema, verano de tanatorio, de cruces en los cementerios, de records olímpicos a Jamaica, Etiopia, en atletismo. Verano de Baloncesto con ese USA/ESPAÑA que nos dará una medalla, verano de crisis inmobiliaria con pau estrenados sin servicios sanitarios, ni escuelas, eso si el metro te lleva lejos siempre y cuando no lo corte por problemas de taladrar tuberías de gas y es que mi Madrid ya es viejito para agujerearlo más.
Ufffff, vodka, whisky, joer yo bebo hoy vino tinto, por los supervivientes joer, alzo mi copa por ellos y bebo.
En Grecia, inocente país, se golpea con el vaso en la mesa antes de brindar con los presentes, por los ausentes. ¡LLamas! Hoy más que nunca se aprecia el dulce amargor del vino en nuestros paladares, cuan brillante sommelier.
No sé como lo harás tú, en Rusia se lanza el vaso tras brindar, probemos y lancemos tras el brindis nuestros vasos contra el muro de la incomprensión por la libertad de expresión.
Que hace un calor del copón y además, para olvidar olimpiadas en China, donde los records olímpicos contrastan con la falta de derechos humanos.
Verano de ilusiones por una misma bandera, dejando atrás rencillas del pasado o al menos intentando no mirar hacia él para hallar sufrimiento. Verano de abrir los ojos al mundo, aunque callen sus bocas. Verano de sufrimiento, sudor, autosuperación y esperanza. Verano de sembrar la semilla de la justicia entre plantaciones de arroz. Verano de lágrimas de tristeza que corrompen las de alegría, aunque ambas lágrimas son, y como tal hay que tratarlas. Recolecta en próximos veranos...
Olimpiadas sin casi medallas para los nuestros pero si luchadas, verano de repúblicas Soviéticas, de invasiones acalladas.
Dios, normal que parezcamos solterones en una tarde de domingo, el mundo es una surrealista pintura, ¿puede alguien llamar a Dalí para que la borre?
Una surrealista pintura a la que la cordura se la confieren pensamientos y sentimientos como los suyos, Vicky. Sus palabras desvían del camino hacia la locura en éste y en todos los veranos. Palabras en gris ceniza y negro carbón; el resto de sentimientos no sé si tienen color. Creo que Dalí no está por la labor de arrimar el hombro en esta ofensiva. Paso atrás, de retirada no de cobardía, poniendo nombre y cimientos hacia lo que la racionalidad pretende evitar.
La soltería es una enfermedad que se cura entre dos, con el tiempo. Las tardes de domingo no tienen solución; condenadas a nacer para morir, sin que nadie las valore.
Hombre , es una ironica comparación, Dalí era el creador del surrealismo, en pintura claro, el mundo lo es desde que nació. Por lo que pensé que si Dios y Dalí ven igual el mundo por qué no pedir al único que parece escuchar que es Dalí que lo borre, solo un poquito, claro .Porque amigo mío Dios sí que no está por la labor de borrar nada.
Ya si tienes que vivir, vive, pero los polos se mueren, los niños del hambre se mueren y las selvas y las guerras como la de Chechenia o Sierra leona, nadie importa porque no tiene importancia y el mundo se muere con su gran virus dentro, el hombre.
Yo no soy soltera, mis tardes de domingo no mueren se reproducen, ¿por qué no soy soltera? Pues claramente porque tengo pareja, joer es evidente.
weno, normalmente bebo bourbon con limón, ke soy yo mu sibaritilla, Jim bean.
Normalmente cinco dedos de vodka Absolut con fanta de limón, en vaso de tubo, con dos hielos y buena compañía. Sibarita es mi segundo apellido.
Sin compañía: el agua de los charcos.
En pareja: tequila añejo hasta embriagarme en lágrimas.
Entre mentirosos: el aroma a podrido que desprendo.
Jim bean en vaso de tubo, con unos tres hielos, cuarto del vaso de bourbon y limón.
Lo sé, lo sé, el Jack Daniels me lo bebo en chupo y sin aguar, pero es que el Jim bean no es cosecha es de los normalitos, vale, del otro en vaso de whisky y saboreando esa barrica.
pero hoy tras las fiestas de mis Madriles, en los ke la limona y la sangría hacen presencia , bebo tinto del duero,
Disfruta del vino, pero ten cuidado que es traicionero y mentiroso. Bebida oficial de este foro, entiendo. Fruto de riñones doloridos y de jornaleros extranjeros. Sudor y calor se amalgaman para beneplácito de Baco. Palabras con denominación de origen La Mancha
Amigo mío, atrás quedaron los años de kalimocho de noches de tres días y locuras que se te escapan, fiestas en la guindalera apoyando esa bandera de la okupación que ondeaba en mi Madrid, atrás quedo ese traicionero tinto que te anestesia la mente y te embelesa el paladar, ese kali de tío de la bota, ese pitorra extremeño.
no me gustan los fans, dimito de la presidencia,
Se la guardo, gustosamente, como un caballero aguarda en el asiento de una dama hasta que ésta vuelva de acicalarse, hasta que las palabras de Punknotdead le hagan recapacitar.
Guárdeme usted lo que quiera, que si no soy, no seré, por mucho que quieran que lo sea.
Punknotdead, no creo que haga recapacitar a esta testaruda con el apodo de tripi que disfrazada de bufón escribe.
no soy una solterona, pero weno sta tarde stoi tontai,
Ser una solterona no es un carácter adquirido en la personalidad, es, únicamente, un estado transitorio de los sentimientos. El problema es que está sobrevalorado. La tontería, es un leve chirimiri que tarda en evaporarse de su piel lo que tarda Vicky en terminar de leer estas líneas, y volver a sonreír.
Hoy estoy mejor.
mejor pa otro dia habamos.
Cuando lo desee, sabes que nos tienes aquí siempre para lo que necesites.
Pues si quiero contarle, que la contestación a punknotdead que no entendió es una simple formula aritmética de primero o segundo de primaria, verá usted.
** Este es el título del poema de nuestro amigo Punknotdead.
No yo te doy ***. Es simplemente que subo sus dos .
Es **+***= ***** (cinco estrellas para ese magnífico poema)
Es una forma de decirle que es un buen poemasin tinto del Duero.
Con él o sin él, o con cualquier otro brebaje de efectos similares.
No hay hoy tinto de ningún tipo, pero si lo hubiere mas tarde lo bebiere.
Punto y aparte.
Punto y hasta mañana...
Punto y nos leemos.
Verano sin incendios que nublen las nubes. Verano de crisis, pero sigue siendo nuestro el verano. Veranos de bombas de fogueo. Verano de guerras y batallas, sin armas ni sangre. Verano de muertes de cónyuges y de fortaleza de la ley contra la violencia de género. Verano de fiestas populares, pasodobles y benditos gañanes. Verano de calor con crisis inmobiliaria que aporte sombra. Veranos de asesinos con las manos en la masa y con el culo entre rejas. Verano de lágrimas de tristeza que corrompen las de alegría, aunque ambas lágrimas son, y como tal hay que tratarlas.
Verano de playas y de llenos hoteleros, de sombrillas y sombreros, en las barras de chiringuitos que no pasarían el control de calidad muchos de ellos. Verano cámaras de seguridad alejando a las putas de montera para llevarlas más allá justo hacia Fuencarral, como si alejándolas del centro de la capital se erradicara el problema, verano de tanatorio, de cruces en los cementerios, de records olímpicos a Jamaica, Etiopia, en atletismo. Verano de Baloncesto con ese USA/ESPAÑA que nos dará una medalla, verano de crisis inmobiliaria con pau estrenados sin servicios sanitarios, ni escuelas, eso si el metro te lleva lejos siempre y cuando no lo corte por problemas de taladrar tuberías de gas y es que mi Madrid ya es viejito para agujerearlo más.
Ufffff, vodka, whisky, joer yo bebo hoy vino tinto, por los supervivientes joer, alzo mi copa por ellos y bebo.
En Grecia, inocente país, se golpea con el vaso en la mesa antes de brindar con los presentes, por los ausentes. ¡LLamas! Hoy más que nunca se aprecia el dulce amargor del vino en nuestros paladares, cuan brillante sommelier.
No sé como lo harás tú, en Rusia se lanza el vaso tras brindar, probemos y lancemos tras el brindis nuestros vasos contra el muro de la incomprensión por la libertad de expresión.
Que hace un calor del copón y además, para olvidar olimpiadas en China, donde los records olímpicos contrastan con la falta de derechos humanos.
Verano de ilusiones por una misma bandera, dejando atrás rencillas del pasado o al menos intentando no mirar hacia él para hallar sufrimiento. Verano de abrir los ojos al mundo, aunque callen sus bocas. Verano de sufrimiento, sudor, autosuperación y esperanza. Verano de sembrar la semilla de la justicia entre plantaciones de arroz. Verano de lágrimas de tristeza que corrompen las de alegría, aunque ambas lágrimas son, y como tal hay que tratarlas. Recolecta en próximos veranos...
Olimpiadas sin casi medallas para los nuestros pero si luchadas, verano de repúblicas Soviéticas, de invasiones acalladas.
Dios, normal que parezcamos solterones en una tarde de domingo, el mundo es una surrealista pintura, ¿puede alguien llamar a Dalí para que la borre?
Una surrealista pintura a la que la cordura se la confieren pensamientos y sentimientos como los suyos, Vicky. Sus palabras desvían del camino hacia la locura en éste y en todos los veranos. Palabras en gris ceniza y negro carbón; el resto de sentimientos no sé si tienen color. Creo que Dalí no está por la labor de arrimar el hombro en esta ofensiva. Paso atrás, de retirada no de cobardía, poniendo nombre y cimientos hacia lo que la racionalidad pretende evitar.
La soltería es una enfermedad que se cura entre dos, con el tiempo. Las tardes de domingo no tienen solución; condenadas a nacer para morir, sin que nadie las valore.
Hombre , es una ironica comparación, Dalí era el creador del surrealismo, en pintura claro, el mundo lo es desde que nació. Por lo que pensé que si Dios y Dalí ven igual el mundo por qué no pedir al único que parece escuchar que es Dalí que lo borre, solo un poquito, claro .Porque amigo mío Dios sí que no está por la labor de borrar nada.
Ya si tienes que vivir, vive, pero los polos se mueren, los niños del hambre se mueren y las selvas y las guerras como la de Chechenia o Sierra leona, nadie importa porque no tiene importancia y el mundo se muere con su gran virus dentro, el hombre.
Yo no soy soltera, mis tardes de domingo no mueren se reproducen, ¿por qué no soy soltera? Pues claramente porque tengo pareja, joer es evidente.
weno, normalmente bebo bourbon con limón, ke soy yo mu sibaritilla, Jim bean.
Normalmente cinco dedos de vodka Absolut con fanta de limón, en vaso de tubo, con dos hielos y buena compañía. Sibarita es mi segundo apellido.
Sin compañía: el agua de los charcos.
En pareja: tequila añejo hasta embriagarme en lágrimas.
Entre mentirosos: el aroma a podrido que desprendo.
Jim bean en vaso de tubo, con unos tres hielos, cuarto del vaso de bourbon y limón.
Lo sé, lo sé, el Jack Daniels me lo bebo en chupo y sin aguar, pero es que el Jim bean no es cosecha es de los normalitos, vale, del otro en vaso de whisky y saboreando esa barrica.
pero hoy tras las fiestas de mis Madriles, en los ke la limona y la sangría hacen presencia , bebo tinto del duero,
Disfruta del vino, pero ten cuidado que es traicionero y mentiroso. Bebida oficial de este foro, entiendo. Fruto de riñones doloridos y de jornaleros extranjeros. Sudor y calor se amalgaman para beneplácito de Baco. Palabras con denominación de origen La Mancha
Amigo mío, atrás quedaron los años de kalimocho de noches de tres días y locuras que se te escapan, fiestas en la guindalera apoyando esa bandera de la okupación que ondeaba en mi Madrid, atrás quedo ese traicionero tinto que te anestesia la mente y te embelesa el paladar, ese kali de tío de la bota, ese pitorra extremeño.
no me gustan los fans, dimito de la presidencia,
Se la guardo, gustosamente, como un caballero aguarda en el asiento de una dama hasta que ésta vuelva de acicalarse, hasta que las palabras de Punknotdead le hagan recapacitar.
Guárdeme usted lo que quiera, que si no soy, no seré, por mucho que quieran que lo sea.
Punknotdead, no creo que haga recapacitar a esta testaruda con el apodo de tripi que disfrazada de bufón escribe.
no soy una solterona, pero weno sta tarde stoi tontai,
Ser una solterona no es un carácter adquirido en la personalidad, es, únicamente, un estado transitorio de los sentimientos. El problema es que está sobrevalorado. La tontería, es un leve chirimiri que tarda en evaporarse de su piel lo que tarda Vicky en terminar de leer estas líneas, y volver a sonreír.
Hoy estoy mejor.
mejor pa otro dia habamos.
Cuando lo desee, sabes que nos tienes aquí siempre para lo que necesites.
Pues si quiero contarle, que la contestación a punknotdead que no entendió es una simple formula aritmética de primero o segundo de primaria, verá usted.
** Este es el título del poema de nuestro amigo Punknotdead.
No yo te doy ***. Es simplemente que subo sus dos .
Es **+***= ***** (cinco estrellas para ese magnífico poema)
Es una forma de decirle que es un buen poemasin tinto del Duero.
Con él o sin él, o con cualquier otro brebaje de efectos similares.
No hay hoy tinto de ningún tipo, pero si lo hubiere mas tarde lo bebiere.
Punto y aparte.
Punto y hasta mañana...
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Latidos y Mordiscos
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sexto_anaklan
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Es lo que parece...
Vicky, la última palabra es suya, el mundo suficientemente mareado está ya como para darle una vuelta de tuerca más. Espero haberle abierto un claro entre las nubes de polución que reinan su ciudad para que entre, al menos, un rayo de sorpresa que le haya provocado, al menos, una sonrisa.
Vicky, la última palabra es suya, el mundo suficientemente mareado está ya como para darle una vuelta de tuerca más. Espero haberle abierto un claro entre las nubes de polución que reinan su ciudad para que entre, al menos, un rayo de sorpresa que le haya provocado, al menos, una sonrisa.
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Vicky-tripi
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