Entre Dos Vidas

[Ed Smith]

Quizá no debiera publicarlo, es casi seguro que no deba hacerlo... pero recordando que tiempos pasados fueron mejores, (o no) lo publico.

Un abrazo gente y no pasen mucho calor.

Entre Dos Vidas

Suave, se acerca el otoño sobre el almendro,
a lomos de su rúbeo lamento.
Atrás, quedan tiempos errantes sin caravana,
y no hallé cual rosa de porcelana.
El recuerdo de esa quimera inunda mi alma,
pétalos de cristal, marchitos, tiñen de melancolía el alba.
Al igual que un enamorado ama el amor que le enamora,
hoy mi sollozo, es el verso que mi ser añora.
Poemas que cicatrizan un corazón ebrio de amor,
rocío de lágrimas resbalan en el almendro; ya no canta el ruiseñor.
Y ya no hay nada, solo el Ayer que es Todavía,
hojarasca gris mientras danzan tristes ramas sedadas al mediodía.
Una mustia oscuridad embriaga mi travesía al olvido,
la sombra de un ave surca mi futuro, pero el mañana ya se ha ido.
Las aves nocturnas fueron centinelas de mis huellas,
lúgubres, sombrías, ¿porqué hoy brillan tan poco las estrellas?
De nada le sirve la luz a un alma que se encuentra ciega.
sumiso sé que su brillante palpitar es el de un corazón que mi sangre niega.
Lloraba tinta en días de soliloquio, desasosiego y duda, un mal poeta...
pues mis versos secaron sobre un papel mojado; soy de mi destino una marioneta.
Títere de cuyos hilos enredó el destino con piel de mujer,
un mismo final para mi obra; aunque este húmedo guión intente perder.
Rasgó un impreso amanecer perlas de rocío que ya cayeron en un averno,
en su caricia, por las corazas de almendros que ardieron: ¿El Invierno?
Pasó lugar el otoño y con él la belleza de las flores,
renacerá en primavera para perecer sin tu veneno... como los amores.

Y el frío vino filtrando por nuestras pieles, que en lejanía se olvidan,
yace el yugo del poeta, renacido en Más de Cien Mentiras.

[ChalS]

¡Wau! fuf... el final es, arrasador, eh. Me quedado como con cara de flipado, sí eso es. ¡Aplausos, sí Señor!

[Ed Smith]

En serio Chals, hasta en los momentos mas duros eres capaz de dejarme con la sonrisa en la cara, gracias de veras.

[ChalS]

Pródigo, es mi lema "hacer feliz gratis" y no pido nada a cambio. ¿Ayuda, Pródigo? toda la que tú quieras, aquí estoy yo para echarte dos manos incluso. Gracias a ti por sonreír. Un placer.

[Ed Smith]

Con ese comentario, que por cierto, es entrañable, haces novecientos... Me doy cuenta de lo mucho bueno que has escrito y solo me quedan ganas de darte las gracias por tan buenos ratos, espero que, aunque solo sean palabras, podamos seguir en ello, al fin y al cabo somos mentirosos natos.

[ChalS]

No te quedes con las ganas entonces , las gracias a ti, Pródigo pero...yo estaré aquí siempre que necesites, hay palabras que son como plomos y NO se las lleva el viento.

[Ed Smith]

Este poema es obra de dos, la culpa es de dos personas, no me lo agradezcas solo a mí, jeje.

[bakea]

joder nene, es una pasada de verdad, se que es una exageración, pero por cosas así el dolor a veces merece la pena

[Ed Smith]

Quizá... sirve para escarmentar, para madurar, para desengañarse, para amar con más fuerzas, es algo humano...

De todas formas muchas gracias, voy a ver que encuentro tuyo para leer y seguramente admirar.

[sexto_anaklan]

Pufff... si ya te he dicho que estaba sensiblón esto me ha puesto la piel de gallina... ¡Jejejejejeje!

¿Por qué no deberías publicarlo? ¿Por qué no le pediste permiso al coautor del poema? El poema es tan tuyo como mío, de hecho algo más suyo que se ha encargado de conservalo todo este tiempo, así que puede hacer con él lo que quiera. Además ni te imaginas la ilusión que me ha hecho recordarlo después de tantos años, ¡puf! Te prometo que los versos casi los recordaba enteros. Igual que recuerdo que el papel donde está escrito estaba roto, arrugado y húmedo... es como si lo estuviese viendo ahora mismo.

Para los mentirosos, espero que no te moleste Pródigo que dé detalles, el poema fue escrito hace unos años (¿4, 5 ó 6? no lo recuerdo) entre el maestro Pródigo y el Sexto de la fina, en cuestión. La idea era demostrarme que se podía escribir un poema estre dos manos distintas, sin comentar nada sobre el mismo, únciamente pasando un papel los fines de semana como el que pasa una papelina en los rincones oscuros de los baretos, y que pareciese escrito por una sola persona, con: estructura, temática, figuras, transfondo y sentimientos únicos. Los poemas no son de quien los escriben, sino de quien los sienten... aunque, normalmente, quien los escribe es quien más los siente.


Las críticas, buenas o malas, para Pródigo que se ha atrevido a desempolvar el poema para sacarlo a la luz... Gracias por haberlo hecho, compadre.

[Ed Smith]

Gracias hermano... creo recordar que el final original te aterraba.. "porque por muy oscura que sea mi noche, siempre, siempre amanecerá" y he querido cambiar de color el cierre, que me correspondía. Lo encontré haciendo mudanza, curioso pero es real!
Y en fin, la calidad y conservación del papel dice mucho de la conservación de nosotros mismos, jeeje... como diría River ¡echos polvoo!

Creo que esos versos tienen 5 años, ahora los niños son hombres y los versos recuerdos... no somos el adjetivo sino el verbo, no somos el destino sino el tiempo... que pases otros cinco y el vino sea añejo, pero nunca vinagre de moscas purulentas.

Y no estés tan emotivo Sexto, muchas veces hay que dejar de llorar para secarse los mocos...

Un abrazo fuerte.

[sexto_anaklan]

¿Tienes un pañuelo? Con el calor que hace no tengo manga larga...

"Porque por muy oscura que sea mi noche, siempre, siempre amanecerá"... No porque siempre amanezca, día tras día, se debe convertir en una verdad absoluta. Nos basamos en hechos pasados repetidos, que no repetibles ni reproducibles. Si no hay error no hay experiencia, y eso a la ciencia nos trae de cabeza... y a los poetas aun más. No me hace especial ilusión que amanezca, me quedo con el final actual.

Cinco años es toda una vida o un mal sueño... Cinco años no hacen al tequila añejo, a un mal vino un vino regular, ni a Sexto un Quinto ni un Primero, ni a un niño resultón un hombre de provecho sino más bien de deshecho. Compadre, todavía no he aprendido a vivir aun siendo mayor que usted, y vos ya está de vuelta y media. Recuerde que el buen vino hay que girarlo cada año para que no se pique y se acumulen los posos... no olvide girar sobre si mismo.

Y ya no hay nada, solo el Ayer que es Todavía. Tenga cuidado que el polvo no se le meta en los ojos... sentiría la necesidad de lagrimear. Que no de llorar, eso nunca...

[Ed Smith]

No se que decir... mejor debería callar, como Dios.

Le doy la razón en absoluto, la merece bien, y pese al color que pinte todavía debo de dibujar el camino... no obstante, por mi parte han cambiado muchas cosas y no precisamente las que puedes obviar.

Siempre pasa... pero no por eso reniego de nada. Lo bueno de nosotros es que no somos un matrimonio y no debo disculparme por perder la alianza de compromiso debajo del bidet y luego andar discutiendo por tonterías.

Un abrazo.