Estos versos son, a mi modo de ver las cosas, los únicos que resumen toda mi obra, mi forma de ser y de ver el mundo (eventualmente) y la de muchos de vosotros. Tiene múltiples alusiones a referencias filosóficas, cinemáticas, históricas... vamos que viene bien cargadito de implicaciones.
Es largo de narices, perdonadme, no lo vuelvo a hacer.
- REALIDADESORIENTADA -
- Primera Parte: 2?56 a.m. -
A MEDIANOCHE tu imperfecta mente se tritura,
te adentras en el insomnio, abordas la locura,
quebranta tu lucidez, te encadenas a tus fobias,
la mentira esquizoide llama: ¨Bienvenidas Paranoias¨.
Absorbe tu vida la muerte, que se acerca poco a poco,
escenas trucadas que tus sinapsis reescriben a esbozos,
apenas puedes pensar, subliminales recuerdos?
sueñas despierto tu Pesadilla, experimentas el miedo.
Eres solo un esclavo de tu cristalino subconsciente,
tu conducta fue tu entorno, tu rostro cansado tus genes;
el poema de tu cerebro es un estallido inminente,
deseas nacer libre de Starbucks, del laberinto de reglas que Eres.
Siguen pasando tus horas, la brisa susurra a la sinrazón,
el reloj estático golpea en tu sien y en tu corazón;
monos espaciales, ¡hijos bastardos de la historia!
Come del endemoniado placer de sobrevivir a tu memoria.
Abrazas tu suministro Ikea, sobreculpas tu Valium 20®,
Prozack, Xanax, Mescalina, Opio, Anfetas: reflejos de otra gente;
bendice a tu dios alquilado, todo tiene precio o apuesta,
desde el túnel del Amor, al 99% de las respuestas.
Tu dorado ídolo no oirá tus sordas súplicas,
¿será la nihilista utopía la posibilidad única?
Aún te queda el alma y lates entre la muchedumbre,
vence al prejuicio, invoca tu alter-ego, ¡NO te derrumbes!
La Matriz de la existencia, arquitectónica ecuæmoción,
destruye los márgenes de error, balancea tu dimensión,
el camino frente a ti es un viaje difícil de andar,
nuestros horizontes se expanden exponencialmente,
- la lluvia remarcará tu caminar.
El perro devora al perro y todos morimos callados,
la vida es un Memento Mori de sinos encadenados,
tan sencilla de sentir como un código de barras
es esta vida supra-rebasada de falacias.
Van las sombras con paraguas exiliadas al infinito,
la lluvia se pronuncia subjetiva a tu alrededor,
el ser humano es un virus irremediable, un grito,
en un mundo ¨moneda de cambio¨ entre causa y error.
Y renegado a morir, sufres un lento y continuo suicidio,
[es fácil ser el Verbo sin actuar sobre ningún sustantivo];
el mundo ha venido a declararse autosuficiente.
A tu alrededor la lluvia se pronuncia lentamente?
Espectros con traje danzan, el budú de Wall Street,
la Metrópoli no dice nada, te conduce a no entender.
¡Vástagos de Sony, Calvin Klein, Microsoft, McDonalds?
llegan los embriones de un Bronx de existencia ilusoria!
La visión moral del Reino Humano se prepara,
la Guerra de promesas sometida a la controversia;
estúpidos círculos se desdibujan en tu cara,
en la Tierra de las Dudas, tú justificas los problemas.
El azar carcomerá tus entrañas cuando asalte la madrugada,
entre las altas esferas secretas, tu psicogénesis es manipulada;
a las cuatro de la mañana tu mente se tortura,
revives tu psicosis, a cada segundo la Verdad es muda.
- Segunda Parte: Llueve a los Pies del Mundo -
LLUEVEN estallidos hidrooxigenados;
un eco innúmero levita entre tus párpados,
penden las horas sin nombre en el reloj conspicuo,
el constante devenir de la hojarasca
alienta los silencios de la noche.
Yerto el ruiseñor no quedan más que palabras,
en armonioso desorden el vaso de Jack medio vacío;
entonan los licántropos su cantar antepasado,
los pérfidos vidrios se alzan convalecientes,
y dentro, un New York Times sueña con ser Ragazza Cathaloguè.
A lo alto los astros se masturban,
no cesa el agua sobre el asfalto ambicioso,
[que un día roerá todos los espacios]
acondicionando de hipótesis el estricto hogar.
Todos somos sombras en algún momento de Sol.
En mitad del plenilunio se dispara un 38,
los árboles ya han escondido el bosque;
viciado el ambiente se perfuma de tensión,
se apaga la respiración paulatinamente
hasta consagrar la muerte como un acto heroico.
?Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada,
[somos] veintiún gramos de realidad desorientada;
la hidráulica realidad nos abastece
cuando las alas del albor se extienden.
Moriré escribiendo; mi vicio solitario?
La brisa trae siempre fresca
el recuerdo emancipado [¿envejecido?] de tus labios.?
RealidadesorientadA
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Latidos y Mordiscos
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. Además soy muy sencillo. Un saludo.¿Quién está conectado?
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