Peter Pan de faldas cortas

[Lunera]

Escribir
que, rezagado, boquea mi espíritu bajo la cama,
que moriré de fiebre, delirándote,
que me hubiera arrancado los ojos,
los brazos, la voz,
antes de que se te llevara un tren de cercanías.

Saber
que te seguiré queriendo sin querer
con ese amor capaz de comerse los mocos,
de limpiarte el culo y de meterte los dedos para vomitar,
irremediablemente.

[Tan como siempre y tan distintas,
chocando violentamente miradas de súplica enmascarada
por las esquinas resabidas de Madrid]

Saberlo todo? y ver que ya no eres tú,
que la chica que iba sin peinar con lápices en los bolsillos del abrigo
huyó por la puerta de atrás;
y días después la encontré debajo de mi almohada,
con los dientes ennegrecidos de secretos:
que creció Peter Pan y resultó mujer de caros cosméticos,
que reapareció siendo todo lo que antes no era.

?y escribir
que vivo enamorada de un muerto,
que las cartas en las que te envié el otoño

se pudren en correos?

[atascaburras]

Sublime.