cuando los días dejados de lado
regresan al calendario,
la suerte, hechada al costado,
nos lleva por viejas aceras
que anduvimos en el pasado.
buscamos medio perdidos,
el ruido de un bar cercano,
y el viejo que muere a ratos
chivandonos al oido
nos muestra el anonimato.
llovió hasta inundarnos la noche que naufragamos,
y dimos tragos a la vida, y hubo vida con solo un trago,
y mientras cala hasta los huesos la lluvia que quiere matarnos
me doy cuenta de que ya es tarde, apenas soy solo un charco.
en la maleta de la tristeza
hay siempre sitio para un comienzo,
cenizas, ruina, el tiempo lento,
portales, parques, un monedero,
y la sonrisa de un camarero.
llovió hasta inundarnos la noche que naufragamos,
y dimos tragos a la vida, y hubo vida con solo un trago,
y mientras cala hasta los huesos la lluvia que quiere matarnos
me doy cuenta de que ya es tarde, apenas soy solo un charco.
la noche que naufragamos
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