En escabeche

[Lunera]

Violáceos pesares que despeinan la sangre
pasean mil razones por las callejuelas más negras del pueblo,
esperando volverse nada cuando del corazón se te caigan las palabras.
Y ahora aquí, como raspa rebañada hasta la saciedad,
me arrastro sin boquear hacia páramos de nadie,
por no hacerme la ilusión de vislumbrar
cualquier fisura en esta oxidada lata de sardinas.

[Cronos]

Me gusta, me gusta, si.