Veintiocho

[Quayle]

Mi piel,
como arena presa
entre las dunas
de un sabor.

Mis mejillas,
allí estrechas
allí unidas
cuando las besó.

Mi voz,
hilo a susurro,
aceite de miel
de dorado temblor.

Soy así ante su beso,
el ardor de frenesí
sobre un segundo terso
que tira fuerte de mí,

la huella débil de dorso pequeño
a mi rostro que le hace hervir
en saliva como de vaho en invierno
la lucha entre el labio y la piel que no tiene fin.

Mis ojos,
que encuentran
infinita su mirada
de negro carbón.

Mi cuerpo,
rastrojos y fuego
en instante de llamas
quedando abrazados los dos.

Son los veintiocho versos,
del ínfimo instante,
que tarda en posarse su beso,
que tarda su beso en posarse...
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Rastrojo -Quayle- HDS

[inaina...]

que bonitoooo.......

[Cronos]

Sr Quayle... OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLÉ!!!

[Vicky-tripi]

hacia mucho que no te decia nada , es bonito el poema.

[2espiral]

toma ya!
precioso Quayle, poemas que besan con versos que acarician; me quito el sombrero.