A la luna se le caen las estrellas,
tumbada bocarriba, rozando suelo plebeyo,
se la mueren los que miran,
se la pudren los poetas.
Y aquí tirada como ella,
con el hambre haciendo de mi estómago
polvorienta piel de saco,
me voy con el contoneo de los hierbajos,
con las nubes heridas de la tarde,
traspasando mi reflejo en la ventana
para morir en la negrura de fuera.
Nuestros ratos y sus ausencias
enhebran el quemazo del deshielo de mis días,
los pedacitos de utopías que suenan
como cucarachas estalladas bajo el zapato,
el sueño sin pesadillas.
Seguiremos noche tras noche
contándonos sin hablar,
que estamos roncas de cantarle a la vida,
que en mi nido ya no duerme sangre caliente,
que todo esto es puro teatro, dolor encarnizado
de amarlo todo y vivir del aire,
lleno de tierra... lleno de ti.
Panzarriba
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