El arrepentimiento
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El arrepentimiento
Sería este un buen día para romper cristales y gritar a los retrovisores. Sería un buen momento para despedirme de las persianas y arrancarme los lunares. Y, sin embargo, no puedo; no puedo acabar con el mundo, no puedo liquidar mis errores, y todo apunta a que tengo la obligación de conformarme, ya ves, como si fuera tan fácil como desplegar un abanico de hadas o inventarle una historia a una sandía.
Es curioso, ni siquiera pretendo ya vencer a la rabia monótona, a la amnesia de las cosas amarillas; creo que no merezco seguir caminando, sólo deseo echar un ancla de cemento y permanecer en este punto, recordando que hubo en tiempo en que recorrí a tu lado mapas de burbujas y que tenía las pupilas llenas de indios.
Quizá descarrilé porque soy humana, y estoy muy lejos de tu condición divina. Tal vez te defraudaron mis aficiones terrenales, como camuflarnos bajo las mantas en los días de lluvia o jugar a ser relojeros con los electrodomésticos viejos. Nunca entendiste que yo adorase incluso el acto de cepillar zapatos, siempre que fuese a tu lado, y mientras yo me esforzaba por explicarte la belleza del amor mundano, tú suspirabas indiferente, soñando tal vez con visitar un mercado de unicornios. Desde entonces me reconozco en la protagonista de todas las novelas trágicas, y todo a mi alrededor parece construido de estupidez y de malas hierbas. Algunas mañanas, como esta, siento un súbito arrebato de revolucionar las sábanas y de pataelar hasta que se me caigan todos los pétalos. Cuando termino no soy más que una criatura enclenque compuesta de arrugas y escamas, que necesita urgentemente que alguien llene los rincones de oxígeno.
Los días transcurren en círculos y las tardes avanzan a trompicones; puedo pasar horas eternas sumida en la incertidumbre de las formas de un tenedor o en las colores de las teclas del piano. Quizá soy extraña: entre tanto anhelo infinito, yo sólo deseo que me perdones e ir a dormir a un granero del siglo pasado y que me hables de insectos y de naranjas. Pero estoy sola, el viento sopla sobre mi epitafio de arena, y de nada me sirve ya llenar los espejos de disculpas.
Es curioso, ni siquiera pretendo ya vencer a la rabia monótona, a la amnesia de las cosas amarillas; creo que no merezco seguir caminando, sólo deseo echar un ancla de cemento y permanecer en este punto, recordando que hubo en tiempo en que recorrí a tu lado mapas de burbujas y que tenía las pupilas llenas de indios.
Quizá descarrilé porque soy humana, y estoy muy lejos de tu condición divina. Tal vez te defraudaron mis aficiones terrenales, como camuflarnos bajo las mantas en los días de lluvia o jugar a ser relojeros con los electrodomésticos viejos. Nunca entendiste que yo adorase incluso el acto de cepillar zapatos, siempre que fuese a tu lado, y mientras yo me esforzaba por explicarte la belleza del amor mundano, tú suspirabas indiferente, soñando tal vez con visitar un mercado de unicornios. Desde entonces me reconozco en la protagonista de todas las novelas trágicas, y todo a mi alrededor parece construido de estupidez y de malas hierbas. Algunas mañanas, como esta, siento un súbito arrebato de revolucionar las sábanas y de pataelar hasta que se me caigan todos los pétalos. Cuando termino no soy más que una criatura enclenque compuesta de arrugas y escamas, que necesita urgentemente que alguien llene los rincones de oxígeno.
Los días transcurren en círculos y las tardes avanzan a trompicones; puedo pasar horas eternas sumida en la incertidumbre de las formas de un tenedor o en las colores de las teclas del piano. Quizá soy extraña: entre tanto anhelo infinito, yo sólo deseo que me perdones e ir a dormir a un granero del siglo pasado y que me hables de insectos y de naranjas. Pero estoy sola, el viento sopla sobre mi epitafio de arena, y de nada me sirve ya llenar los espejos de disculpas.
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si que es bonito, si...
y expresas muy bien una angustia complicada de transmitir...
decirte un pensamiento que saqué en claro de todo ese dolor que me hace revivir tu texto:
que el remordimiento es un sentimientode doble filo, que enmendar errores, o pensar en ellos es la manera de aprender y evolucionar, pero sumirse en la culpa, acaba siendo destructivo, nocivo para nuestra mente; y sumirse en el sufrimiento,nocivo para la vida, y la felicidad...
en fin , revolcarse en la mierda no es la mejor manera de limpiarse de ella
... y después de la tormenta...

y expresas muy bien una angustia complicada de transmitir...
decirte un pensamiento que saqué en claro de todo ese dolor que me hace revivir tu texto:
que el remordimiento es un sentimientode doble filo, que enmendar errores, o pensar en ellos es la manera de aprender y evolucionar, pero sumirse en la culpa, acaba siendo destructivo, nocivo para nuestra mente; y sumirse en el sufrimiento,nocivo para la vida, y la felicidad...
en fin , revolcarse en la mierda no es la mejor manera de limpiarse de ella
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Vaya, muchas gracias... En realidad es un texto que escribí hace tiempo, pero lo he retocado un poquillo. En realidad no se trata sólo de arrepentimiento... ¿No os pasado alguna vez que habéis conocido a alguien que os ha parecido superior en todos los sentidos? Ese sentimiento de: "este/a tío/a es demasiado para mi..." Y en realidad es injusto, porque para ser superior sólo hace falta ser bueno, pero ese sentimiento está ahí, la falta de autoestima, no sé...
Y en fin, que me voy por los cerros de Úbeda. Me alegro de que os haya gustado
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a veces esa sensación se debe a falta de autoestima, o a dar mas importancia a sus virtudes y a tus defectos, e ignorar tus virtudes y sus defectos, que viene ser lo mismo y muy plausible porque la gente siempre muestra su lado mas agradable...mtoykitando escribió:Vaya, muchas gracias... En realidad es un texto que escribí hace tiempo, pero lo he retocado un poquillo. En realidad no se trata sólo de arrepentimiento... ¿No os pasado alguna vez que habéis conocido a alguien que os ha parecido superior en todos los sentidos? Ese sentimiento de: "este/a tío/a es demasiado para mi..." Y en realidad es injusto, porque para ser superior sólo hace falta ser bueno, pero ese sentimiento está ahí, la falta de autoestima, no sé...
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mtoyquitando... "demasiado para mi" no, al menos no directamente, pero sentir que alguien esta "fuera de tu alcance" si me ha pasado, si... Puede ser autoestima, pueden ser las circunstacias, pueden... mil cosas. Ahora, me cuesta sumir que alguien sea "mejor" qu eyo o que sea "demasiado para mi"... ejke no se si mexplico bien... cuando se trata de sentimientos los merecimientos son lo de menos, al final, y por desgracia 

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Bueno, me refería a que siempre he pensado que las personas buenas están como por encima de las otras... Yo desde luego estoy a años luz de eso y no he pretendido decir que quiera ser superior a nadie, igual es que me he explicado mal, además aspirar a ser más bueno sólo para colocarte por encima de alguien ya anula la bondad de tu acto... Jaja es un poco parra, no sé si me explico.
En resumen, que aunque haya escrito el texto de arriba, y que en cierta época haya considerado que determinadas personas eran "demasiado para mi", he acabado decidiendo que la única virtud que de verdad te concede cierta categoría, o que de verdad convierte el alma de alguien en un alma elevada, es la bondad, lo cual es algo que debe surgir de forma espontánea, y en ningún momento he querido decir que haya que usarla como arma o herramienta para ser superior a nadie.
Uf
En resumen, que aunque haya escrito el texto de arriba, y que en cierta época haya considerado que determinadas personas eran "demasiado para mi", he acabado decidiendo que la única virtud que de verdad te concede cierta categoría, o que de verdad convierte el alma de alguien en un alma elevada, es la bondad, lo cual es algo que debe surgir de forma espontánea, y en ningún momento he querido decir que haya que usarla como arma o herramienta para ser superior a nadie.
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