He de estas un obrero,
con la brega de su verbo,
cuerpo, manos, peteneras,
tangos falsos, mil remiendos,
hipotecas, alquileres,
metro, buses y a destiempo.
Levantaba en su quejido
cante jondo del destierro,
no hay laburo, ni hay visado,
mas hayá del Marenostrum.
Solo un mar de incomprensión.
Sed de tango, voz de cuento,
barrio viejo, camisón.
mate ardiendo, vigilancia,
horas muertas, no hay dolor.
anticuados rostros nuevos
(fe de erratas) juventud,
pero ya se van curtiendo
y en silencio envejeciendo,
al clamor del lagrimón.
Y arrebatos de tristeza,
y retazos de quebrantos,
treintaitantos ya son años,
como son los desengaños,
como empieza lo que antaño
era solo una canción.
No somos nada.
sed de tango
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