Su nombre era corriente, su cara no tenía rasgos que la hiciesen inolvidable, no era gracioso, no era exageradamente inteligente ni tonto, su físico era de lo más común, su pelo y sus ojos de un color que no llamaba la atención, pero sus manos.. Eran de pianista, simplemente bonitas, y cuando agarraban algo lo agarraban con tal firmeza.. Puede ser que por lo demás pasase desapercibido, pero si te cogía de la mano o te tocaba la cara con ellas con dulzura comprendías que en esta vida todos tenemos una misión. Claro, que lo exterior sólo es expresión de lo interior.
Como todos nosotros él también tenía sueños y pesadillas, ilusiones y frustraciones, y sobre todo ideales. Puede que no fuesen los correctos para el resto del mundo, pero él creía que si. Día trás día luchaba por ellos como sabía, empleando sus manos. Siendo jovén no comprendía que los ideales eran sólo eso, ideales. Con la edad fue viendo que cuanto más luchaba más barreras veía. Sus manos, por más personas que intentasen coger cuando caían no daban a basto.
Fruto del desespero decidió emplear sus manos para otra cosa. Así una mañana mientras paseaba se dió un tiro.. y dejo a sus ideales volar para que alguien a quien la vida no hubiese engañado los cazase..
Lo he escrito al ver una imagen de un hombre pegandose un tiro en la cabeza y de la cual salian mariposas..
suicidio?
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