Desnuda,
un cuerpo cubierto de versos,
de lágrimas del viento,
surcos de baba de caracol
en las raíces del tiempo,
me quito, me quito,
y quedo muda,
muda,
robada la palabra,
y rodando salgo entre las escaleras de tus dedos,
tinta,
puesta de sol en unos ojos opacos,
ocaso sin brillo,
muerte,
después de esa mentira blanca,
o negra verdad,
salgo a pasear entre las páginas de tus versos,
un horizonte que nunca alcanzaré,
y aún así me desatas,
abofeteas mis nalgas,
y pierdo los sentidos
y todo sentido de lo práctico,
amor,
dolor,
y ese verso tuyo que me llama,
que me entrega,
entretiene las horas que quedan de esta fecha,
noviembre,
que importa el día,
y me oprime una libertad,
la libertad del creyente,
una fe inalcanzable,
y entonces estallo,
me desbordo,
y sólo consigo estas palabras,
inconexas,
llenas de viento.
desnuda.
Desnuda
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