LA AGUJA PEQUEÑA TE ABRAZA DESPACIO.

[Ge. caiman]

Y nos dieron las siete, después de diez mil copas,
y nos dieron las siete, antes del polvo blanco.
Y marcaron las siete tus cien pestañas rotas.
Resbalaban las siete por mi vida entretanto.
Y el paladar amargo con sus siete relojes,
y el espejo del baño como un largo consuelo.
Y tus dedos tan largos, espejismos menores,
desparraman mi vida, entretanto, en el suelo.
Son las siete en tus medias, en tus piernas feroces,
y en la tarjeta rota de la cuenta del banco.
Todo lo que no habla desmenuza mil voces
y aprovecha la brecha de mi lengua de esparto.
Y nos dieron las siete, y tu boca lloraba,
y tus ojos me hablaban, y a su voz yo atendía.
Se acabaron los besos, el vino, las rayas.
Y nos dieron las siete mientras anochecía.