Huir de la verdad inquisidora,
de la falsedad de cada ganancia,
de mi libertad y tu circunstancia,
de la casualidad que se demora.
Dejadme la vanidad, la arrogancia,
la absurda continuidad del ahora,
tu bendita maldad, que me enamora,
mi maldita lealtad a la ignorancia.
Tonta necesidad de la distancia,
cruel temeridad de la elegancia,
en esta puntualidad tan a deshora.
Cómo envejecer hacia la infancia
y cómo hacer soportable la estancia
de ese miserable bufón que llora.
ojos de sal
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