Una Vez Tuve Un Sueño

[artista de mierda2]

Una Vez Tuve Un Sueño

Caían los pedazos de luz de las estrellas en su cuerpo cuando los resquicios de su piel calaban los huesos del papel. Caían las lagrimas de sus ojos mientras parpadeaban las letras de una marea de sentimientos que como una manada de perros negros subían por su espalda hasta morderle la nunca y hacerle llorar.

Él tan solo tenia un sueño, y estaba cansado de esperar el tiempo y la suerte, y por su puesto no tenia suficiente dinero para mantener la esperanza, así que ella, se echo el ultimo cigarro entre las sábanas y se marcho a su burdel. Tampoco le quedaban muchas fuerzas, pero el miedo a caer, le hacia conseguir valentía hacia el siguiente paso. Más fuerza por aquello que teme, que por lo que anhela.

Se acababan las palabras a la vez que se terminaba el dinero. Se silenciaba su boca, como el silencio que impone un papel en blanco tirado en medio del pasillo. Tinta, letras, sueños, penas, frío, cansancio, hambre. Su único sueño era escribir una historia que sintiera, que tuviera magia, que tan solo con oler las hojas te transmitiera los miedos, las heridas, la bondad, y el silencio, te transmitiera los golpes de corazón de la historia. Un solo sueño, y no pudo ser.

Pasa el tiempo, pasan las horas acompañadas por suspiros de impotencia, el bronces de las agujas del reloj que reventaba la esférica lagrima.

Rendido, postrado en un estudio, de un pequeño ático en la ciudad de Madrid, tan solo tenia una ventana por donde se podía ver el cielo y un balcón con barandillas negras cicatrizadas por las garras de las palomas que se adormecían viéndole escribiendo y escribiendo y ver como una y otra vez las palabras se morían en la agonía de la desdicha y la mala suerte. La oscuridad se posaba en aquel pequeño ático, como cobija la paloma con las alas a su mochuelo. El silencio solo lo rompía la llama de la vela que pausadamente escenificaba guerras de sombras, miedos, tinieblas. Apenas había dinero para pagar la electricidad. Siempre olía a madera podrida, debido a las humedades. Cansado de la vida que soñó, tuvo miedo de volver a soñar, porque tenia miedo de soñar con su realidad.

Decidió terminar, decidió acabar con todo aquello por lo que un día hubiera pagado, no le queda mas dinero, ya no tenia nada, que hacer....una botella de wisky barato se tambaleaba entre las hojas en blanco del estudio, una mano temblorosa la empuñaba. Anochecía. Un golpe y todo quedo en silencio.

Tras el revoloteo de las palomas, se despertó, la pared sangraba alcohol, en el suelo florecían cristales, el sol, ya no era sol, era una pesadilla de la que no podía despertar, era la mierda realidad con la que soñó, eran sus lagrimas su falta de libertad, su falta de decisión, una resaca que mata ratas de sus pensamientos, y como no, el papel en blanco.
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[Cronos]

Buenísimo. Lo dicho, la luna nueva ha dejado inspiración a patadas parece. Olé.

[Vicky-tripi]

Sr. Artista ke le dije , ke le digo y creo ke le dire ke es un Artista pero no de los ke usted cree si no de las letras.
kiero mi segunda parte. ¿ podremos tenerla?.

feliz entierro de la sardina, jejeje.