Asomaba el aire aún templado de su boca, mis palabras balas de una pistola sin control, poco a poco consumía la fuerza de su persona, su ambición por vivir hubiera impactado al más luchador. Ahí yacía gritando en silencio, sus ojos hablaban más que mil gemidos fruto de su irritación. Sabía que la estampa más triste acaece cuando una lápida queda llena de vacío y del color que emanan unas flores a las que todo el mundo llora, cuando duerme para siempre un trovador. Hechizado lo llamaban, cautivo de las cosas más simples y genio por canciones en las que con trocar una nota lacerabas lo más hermoso que ha creado un sujeto por medio de la razón. Loco, ¿y qué es un loco? Sólo un cuerdo más sensato que el resto. Capaz de vivir un sueño y no tener que fabricarlo cada noche cuando adormece su vida y esconde sus penas en un cajón.
Reía, fiel a la forma en que había trazado su vida, temiendo por ser recordado sencillamente por el grabado escrito en una roca. Pero lloraba por dentro más que mil tormentas llueven sobre un árbol y lo hacen crecer como crecía su agonía.
Me duele al respirar porque ya no está su aire, luchador dejó su identidad al recuerdo y cayó en el más profundo de los sosiegos. Sí, su ánima voló hacia el cielo burlando la intemperie. Y allí sigue elevada en la más merecida calma que nadie presagie?
Pero antes de ensalzarse sobre todos los mortales me dijo que él no moría para que lo añoraran sino para que encumbrasen su existencia. Algún día nos reuniremos y dejaré de acariciar tu áspera ausencia?
Niemand
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