Quiero enmudecerme ante la hoja,
ante el crisantemo y la violeta,
que sean ellas cuando lloran
las que tiñan de amor las letras.
Que sean, la premura y la sangre,
la divina retirada a tiempo craso
de una mano en caricia y lastre
que muere aún no muerto el ocaso.
Y que sean como las gotas de lluvia,
latidos de un cielo en viento atrapado,
el revuelo de las sabias y oscuras
palabras que mueren en tierno pecado.
Y se besen contra la espalda y sean
en la mirada de los labios que son
como húmedos segundos que quieran
adornar con los besos la voz.
Para que el sino prematuro nos caiga
como en una sábana de puro arropo
y nos encontremos cada mañana
un poquito, de este poquito a poco.
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Nata -Quayle- HDS
Quiero, poquito a poco...
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