Se me acaba el tiempo
de inventar historias
para que no te conviertas
en un mero recuerdo
de mi sombra
cuando
la noche
se difumina
en un verde tristemente
apagado
por el sol
que lo abrasa
con desquiciados rayos
metalizados
de una luna ignorada
por mi pluma
cuando no me queda nada que decir
salvo un silencio musitado
a expensas del oÃdo ajeno
que lo acecha.
Y hablando de Vangogh
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