Encorvado, con la mirada perdida hacia ninguna parte, con la mente perdida hacia cualquier parte, con el alma teñida de gris oscuro.
Inmóvil, con los pies entrecruzados, con la imaginación corriendo a través de sueños antes olvidados, también, entrecruzados por los segundos.
Sentado, descansando el cuerpo sobre una silla de madera.
Apoyado, con la mano izquierda sobre la mesa.
Silencio, sólo interrumpido por el capricho de unos dedos pasando varias páginas a la vez. Ahora se oye un suspiro. Ya se fue. Ha sido tan sólo un rumor quebrando la sepulcral armonía. De nuevo, si quisiera, se podrían escuchar hasta los latidos en cualquiera de nosotros.
Mi hoja se ha quedado muda, pálida, absorta. Hoy prefiere callar. Esta vez, la memoria no ha venido conmigo. Acierto a garabatear?
Garabatear imágenes, heridas que no se ven, heridas que sangran?
Sangre convertida en llanto, lágrimas de papel, tinta por la que marcha mi vida.
Necesito verterla y desahogarme en las palabras. Morir sobre el papel y resucitar una vez escritas. Al final, puedo sonreír?
Me queda la palabra.
Momentos de flaqueza (desde la biblioteca)
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