La Alborada

[siyofueradios]

Cuando cursé el último COU de la historia en el instituto, se convocó un concurso de poesía que tenía por título "La Alborada".

Mi mejor amigo me propuso que participáramos juntos. Yo nunca había escrito poesía, aunque sí me gustaba o, al menos me parecía curiosa, de modo que espontáneamente me puse a escribir una serie de poemas breves a los que titulé "Vísceras", ya que hablaban de temas tristes como: La muerte, la miseria, la privación de libertad, etc.

No ganamos ni yo ni mi amigo, pero ese certamen sirvió para que escribiera otros poemas, de forma intermitente a lo largo de los años, hasta que, tras un desengaño amoroso, no he dejado de hacerlo en estos últimos dos años casi semanalmente.

Este poema es un homenaje a como empezó todo y, aunque está claro que su calidad no es del todo buena y no es, ni por asomo, mi mejor poema, sí que es un tanto significativo para mí después de todo este tiempo.

Un saludo.




LA ALBORADA

No sé ni cuantos años ya de eso.
Hoy, todavía me conmuevo al leer aquellos versos muertos.
Versos que de la mano nacieron
con la fluidez que después se perdió,
con métrica que ya nunca volvió.

Años en blanco, poemas que no salieron de la lata
hasta que su borde dentado resquebrajó mi corazón.

No muchos de los temas han cambiado;
Mi vida estaba vacía entonces y hoy lo sigue estando.

Quienes siguieron escribiendo, anónimos genios ahora son.
Siento aquel polvito que entre la alborada se perdió.
Noto aquel amigo siempre cerca cuando lo necesito conmigo,
pese a que las fronteras y ese mundo que yo no he visto
separado temporalmente nos tuvo.

Ahora estos humildes versos no son más tristes,
pero sí más sinceros.
Y es que todos llevamos un poeta dentro, pero sólo
sale de nosotros cuando el destino en dos nos parte
y se guarda bien dentro cuando se pegan las mitades.
Por eso es tan difícil cantar al amor,
porque cuando existe, no necesitamos expresarlo
más allá de la sonrisa, más allá de la alegría
de cada momento que pasas a su lado.

Y es cuando llega tu hora, cuando el demonio de ti
se apodera y escribe estas líneas de fuego que queman.

Quisiera una alborada distinta, un amanecer en el que soplara el viento
y no para alejarme, si no, para ventilar mis pulmones y sentirme libre.

¿Hasta cuando?
Hasta que el sufrimiento quiera?