De la tarde generosa de calor
hoy no sabemos nada,
de su viento suave y fresco
hoy no tenemos nada.
¿Qué será de la poesía
cuando incluso de noche sea de día,
cuando vuelvan las eternas postales
a estar donde habían,
cuando sepamos a ciencia cierta
si se dijo lo que se sabía?
¿que será de la poesía
pasado mañana, pasado tu vida?
De los niños que jugaban en la calle,
de su risa sincera, nada se sabe.
De los pinos sobre los bosques
de su sombra niñera, nada nos queda.
¿que será de la poesia barriobajera?
tendiendo postales
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