Miento
si digo que quiero
al mar,
antes que al monte.
Susurro al viento
que hace pasar
la brisa del invierno
por debajo de mi puerta.
Le digo que
no se apure,
que no hay prisa,
sino mataremos al tiempo.
Me decía loco,
por solo decir eso,
yo le llame majara
por no saber escuchar.
Que voy hacer viento
si te susurro
y me obligas a que te
olvide.
No puedo,
yo soy de monte,
no de mar,
y tu viento,
alcanzas las olas
y las montañas mas lisas
que ves.
Mas no puedo
hacer, que dedicarte
este poema,
y no dejar de susurrarte
como si fueras persona,
no como creen otros,
que no eres nada.
Viento
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Antiyankees
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