Escribo, en algun lugar, escribo
renglones que no corrijo
y al intentarlo, hago algo
que ni yo misma comprendo
el llegar siquiera a hacerlo.
Me dirijo, a alguna parte
escondida tras la muerte
de algun poeta
que haya o no existido.
y ¿Qué me digo?
sin respuesta
pregunto y nadie contesta
soy yo o es el viento
que susurra tras la puerta.
Lo dejo, y es el viento
ahora quien me contesta
no sigas, no abras esa puerta.
(II)
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