El ala del tiempo llevaba una cuchilla pintada

[lennon_competencia]

intento de poema totalmente surrealista que sale de mi cajon, motivado por lo mucho que ha llovido pasados los tristes hechos que me llevaron a escribirlo...

EL ALA DEL TIEMPO LLEVABA UNA CUCHILLA PINTADA.

Pintoresca y divertida pasó una y otra vez sobre mí
amenazando en cada tajada con arrastrarlo todo
y en el interior de mi cabeza arrancaba de un tirón
la mierda acumulada, telarañas de desazón y el lodo.

Abrí la puerta del país de Alicia divertido
esperando un mundo de color y diversión
la cuchilla se llevó el tiempo de mi infancia
y a Alicia seguro que se la llevó algún otro cabrón.

La cuchilla sesgaba mi llanto de por sí entrecortado
y yo en la cama me intentaba ahogar en las mantas
ayer cazador, con su escopeta a por mariposas
hoy sólo soy un náufrago en un mar sin mapas.

El espinazo se retuerce en un espasmo eléctrico
lo llaman escalofrío, pero no es muy normal
si escalofrío es lo que siento y no de la navaja el filo
¿por qué tengo la sensación de empezar a sangrar?

Ya no habrá nada más allá del misterioso sol
no porque la noche no haya podido madrugar
no porque el horizonte no siga en su línea
sino porque nadie se lo quiere ya preguntar.

El zumbido de las alas persiste sobre mí
y junto las fuerzas suficientes para mirar
esperando encontrar allí la ilusión perdida
veo mi rostro en el espejo y vuelvo a sangrar.

Las arañas de las nubes tejen ajenas su gris techado
y mirar la triste calle es motivo de sobra para llorar
sombras de gentes sombrías a la sombra del invierno
y yo en mi casa con la luz de frente sólo soy una más.

El frío acero me traspasa, mordiente, el hígado;
y en el viento el pútrido aliento del invierno
alienta mis motivos para dejarme caer derrotado
tendido y por la tierra filtrarme hasta el infierno.

Nunca me enseñaron lo que era un cazamariposas
abandonado en el océano aprendí a navegar;
hoy la mariposa cae destrozada de un solo tiro
y el más triste viento del sur me hace naufragar.