Doce

[Ed Smith]

Doce

¿Puede un pintor pintar mi tristeza?
¿Puede Dios imaginar mi dolor?
¿Puede un mudo gritar al cielo su desgraciado defecto?
¿Puede el ciego observar como lloro cuando le hablo de mi aflicción
y así sentir la agonía que me aprieta dentro ahogándome?
Un amargo tormento que ni el vinagre más puro corriendo en el paladar más sensible.
¿Puede la Luna alumbrar su propia sombra?
¿Es noble el que solloza o finge su daño teñido de lágrimas?
¿Puede un cantante interpretar esta letra
o un músico tocar la sonata de la despedida final?
¿Puede ponerse en mi lugar o acaso no se enfrentará por la cobardía
que tantos otros sintieron al verme y no me dieron consuelo?
¿Pueden estos muros apresarme con su magnificencia
o la esperanza es tan ajena que ya no la creen ni ellos?
¿Es real este dolor,
o es falso
como el beso de Judas,
igual que el que me das tú a veces
encerrándome en un ataúd como lecho de muerte?
¿Quieres tal vez vestir de luto el lienzo que te otorgué en mi majadería
en palabras de amor, como notas ofuscas
que ningún instrumento fue capaz nunca de tocar?
¿Quieres que muera, o quieres burlarte mientras vivo en una muerte confundida?

***


Este poema es una mierda, lo posteo por el cariño que le tengo a ciertas situaciones, pero madre mía, era (y soy) un niñato inmaduro.