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[Ed Smith]

1/3 - Primer poema de un ciclo que emprendí para el concepto de uno de mis discos. Quien se atreva a leer tanto, le regalo las llaves de un "porche" (con sus piedritas y todo, eh!).

Corren tiempos difíciles.
Primero nació el mito, parte de la leyenda - no quedan recuerdos
excepto C 14.
El mito compuso nuestra historia...
la historia nació y murió en múltiples ocasiones.
Todos crecemos mediante nuestra historia.
Somos lo que nos dicen, lo que nos creemos.
Pero cada uno tenemos nuestras tres preguntas universales.
Vivimos conectados: somos el germen más absoluto
no somos mamíferos
[las palabras son como paranoias, generalmente].
El sistema no nos abastece
malogrado instinto, que clama a las nanobacterias.
Por eso... corren tiempos difíciles.
Primero nacieron unos y después otros.
Se ha sobrescrito cientos de veces,
hay quienes lo han codificado, afortunadamente...
Algunos son héroes y otros villanos.
Hay centinelas dentro y fuera de las murallas.
Nuestra pueril juventud es una mentira inmaculada.
Germinamos en una equívoca matriz...
la matriz nos contagia, Gaia está siendo sustituida.
Los férreos brazos de la nueva Jerusalem
quieren raptar a sus adeptos, discípulos
engullidos, maternalmente entregados por la causa.
La búsqueda es inconstante.
Los dioses de la naturaleza crearon el mito,
[en ocasiones se volatilizó con cierta libertad],
y engendró una historia, un destino.
la suerte se balancea imperativa
por los sostenes de la vida, atormentada
por los tifones, los tsunamis, y las mareas enloquecidas...
La esquizofrenia es el símbolo de la razón,
el pez se muerde la cola hasta llegar a la cabeza.
Razonamos la vida mediante lo genética prescrito
un entorno polarizado que nos esclaviza,
por los tiempos de los tiempos,
que son, sin remedio alguno, difíciles...
y evidentemente esta guerra es árdua de lidiar.
El diálogo es el conflicto sobre la verdad.
¿Persistiremos en nuestra memoria?
A + B = C, aquí no están las posibilidades
y mucho menos las respuestas.
La mentira es nuestro alimento,
sabrosa, de suave textura, aromática belleza,
la mentira es amable, la niñez, incandescente,
confiad o cruzad el umbral santo a Jerusalem
y decidid si la realidad es el porqué
o es la pregunta la que nos llama.
"Conócete a ti mismo."
la decisión ya se tomó, pero es el resultado
el que nos conduce.
El mundo apareció de entre las Aguas,
hoy danzamos sobre ellas, bendito Dubai.
¿Quién deduce qué debemos medir nuestra mente?
La mente, es flexible, longeva, infinitesimal;
[aunque en Emend nos ayude a piratearla.]
El subconsciente es el camino verdadero,
la inconsciencia es un cáncer irremediable,
aunque actúa mejor que un razonamiento...
solo gracias a nuestra consciencia sobrevivimos.
percibimos ese oro dorado
percibimos ese turgente apócrifo mármol,
nuestra mierda de comunidad
como mundo unitario
y nos estudiamos sociológicamente, como monos espaciales
somos una patente,
moriremos sobre la banca silenciosa tierra de ocres matices
como el venado...
O nos reinsertarán en el mundo de los espectros,
o nos abortara el sistema que, un día,
diseñó nuestra programada mente; errores, virus monopolizados.
Oh! Extraña necrópoli!
¡Ven a mi como un céfiro nórdico
abrázame paulatinamente en tu regazo
y entra, desgarrando y arrancando mis entrañas!
"La maldición del tiempo."
Seré lo más parecido a un dios arrepentido,
moriré, oh! atarjea dúctil de mi mente,
la causalidad se columpiará como un péndulo pentélico.
Somos parte del abismo universal,
... la consistente Nada acotadora...
en el expansivo barbecho del ensueño.
Corren tiempos difíciles.
No hubo respeto, no hubo integración,
la sinfonía primigenia
solo fue el 'amuse bouche' del tiempo terráqueo.
Honremos a Gaia
o disfrace-monos de primates al menos.
El suicidio es benigno.
No hay nada tan atrevido como nuestra ignorancia.
Los hilos nos roen los corazones,
vivimos en casas de devil dolls
pero no nos interesa que lo sepan...
platiquemos la conversación atemporal,
reunámonos a pensar en el ágora
pero no actuéis si no es imprescindible.
El dinero sirve para educar
el dinero es el 99% de las respuestas,
el dictamen de los lujos y las innecesariaciones.
La ira, la rabia, la frustración, el odio, el ansia, el asco
la salida y la entrada a los salones de la Esperanza...
todo tiene un precio,
ocasionalmente necesario, pero un precio, pagable por paypal;
Solo es el número de un campo de cultivo
de exterminio.
Somos una ilusión magnánima,
nuestros 21 gramos de realidad, o de materia oscura
solo nos confunden y consumen nuestra introspección
en la empresa del Mundo.
En los templos sagrados de la obviedad
ordenemos el opuesto.
¡Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada!
La paradoja de los sinombre.
Castillos y pirámides de 199 pisos donde
guardan a dioses que descansan, en gestación
hasta romper aguas en tu escala de valores
justo cuando hacen falta imprescindiblemente
pequeñas diferencias entre Traje, seda, cartón y poliéster
Creemos que el horizonte es una ventana
y aún en pobreza estática
hay quienes se pondrán romanticones,
viendo un mapa de estrellas.
La vida irónicamente frágil se reviste de autoridad,
hay quienes notarán el efecto inmediato del placer merovingiano.
"Mephires invocará en su oráculo a Epicuro"
y todos seremos peripatéticos.
La hidráulica realidad nos abastece,
supongamos que hay suficiente hardware,
para soñar con el software, sin crear pesadillas,
mientras nuestras manos corroídas venden freeware
con abrumadora artificialidad;
¡Cábala de sentimientos,
tahúres asesorados!, para aturdir a los ermitaños...
Esta asfixia es como visitar genéricamente una sala de cadáveres.
La paciencia es un bien exacto
de los grandes y triunfantes arrogantes,
micrófobos que concilian nuestro descanso pertinaz,
agentes que violan nuestra inseguridad,
cuando deberíamos cumplir al menos libertad condicional.
El miedo, impotencia. La desilusión, soledad.
La duda, el dolor. la nostalgia, el arrepentimiento.
LIBÉRAME.
El cuello uterino de la red me está ahogando,
la humanidad está demasiado ocupada en su messenger
o en su alcoholizado futuro, grosso.
Quiero romper las leyes del infortunio
y abolir la raza sexual de la sumisión.
Necesito alimentar la eternidad,
vencer a los eufóricos monstruos de la noche.
La amorosa familia, la familia destructiva...
no es poder de elección, sino de selección.
Quiero... la Perfección
por las protuberancias de mi ser,
y no es un eufemismo, no es un puto eufemismo!
O eso... o vozka. Simple polivalencia.
El autoestima es la tendencia de los C2 + E,
una moda cincelada por el tiempo.
Pero es bello parir un ser, y llorar al acurrucarlo por primera vez,
su sangre es tu sangre
su linfa es tu linfa
su hálito es tu alimento
su aliento es tu leche prenatal.
Y mientras continua el ciclo correctamente instaurado,
yo veo el fin de las opciones de liberación
el mundo huxley de proteicas mentiras...
rueda la rueda, y rueda, y rueda, y rueda...
Corren tiempos extremadamente difíciles.
Las habitaciones llenas de arena
irrumpen el enfermo don del olvido.
Nace la era de los semidioses
es el despertar de los precipicios
en la subterránea cima del recuerdo.
la nueva Jerusalem avanza inexorablemente
como una emancipada inexistencia destructora.
Sus almenas se alzan más allá del belial conocimiento...
Es el principio y es el fin.
"DOG EAT DOG" - solo sobreviven los más fuertes
los adaptados a los cambios subliminales;
la máquina atómica nos pondrá nuevos nombres
dará bautismo a los anodinos
y alzará el estandarte de los suicidad
como una legión de humo.
Pende la Fe de parabrisas;
es la edad del Cambio,
colgarán sin nombre los ahorcados
alimentando las aves de carroña.
¿Quién sabe hasta donde llegarán mis versos?
¿Quién sabe hasta dónde mi pluma y mi pincel,
tras las miles de viviendas
circunstancias, experiencias,
quién sabe nada para retar a la genética de eones,
de ráfagas microondas y radiomagnéticas
por mi jumbia y mi cincel?
Hay quienes, renegados a morir,
sufren un lento y continuo suicidio.
Caduca es la materia, pero no finita.
Hay quienes buscan carteras y relojes en los urinarios públicos
aunque a veces solo encuentren cadáveres.
El cocinero está arraigado a su cocina
el funcionario, a su despotismo.
Cada uno es cómplice de su herramienta,
aquel indiferente a todo
o es un completo amoral sin juicio
o un magnífico filósofo.
En fin, en la afinidad de la forma
no está su concepto,
sino más bien,
en su cruel sentido.
hay quienes pretenden dar a sus hijos todo lo que merecen
otros, solo aspiran a no pegarles demasiado.
hay quienes viven por luchar,
otros simplemente luchan por vivir.
Hace viento en el infierno y sale humo ante todos,
por eso,
corren tiempo difíciles
quieran creerme o no.

***

[Latidos y Mordiscos]

de que color es?

[Ed Smith]

¿Acaso lo has leído? Jeje.. Creo que es amarillo.

[sexto_anaklan]

"Hay quienes, renegados a morir, sufren un lento y continuo suicidio." Presente.

Te cambio el "porche" amarillo por una rubia en la terraza de algún bar.

Se me quitan las ganas de escribir después de leerte: ¡abusón!

[Ed Smith]

¿o__O? No es para tanto, un toque de ciber-punk, geek, post-nihilismo, un par de novelas pre-apocalípticas, mucho de lecturas induístas, algo de nu metal, charlas con putas y borrachos y voilà! Un poemilla que solo dice dos cosas de mil maneras diferentes, me temo que es un mero ejercicio de banalidad y triste introspección.

Pero como siempre, lo revisto de apariencia, cuatro verdades bien dichas y muchas mentiras mal contadas... y el que quiera entender que entienda.

Aún así, nadie ha venido a compararse, no has leído el poema? no eres ni más ni menos que tu mismo, un verdadero honor, así que no dejes de escribir, a mi también se me quitan las ganas de componer música cuando escucho a Schubert a las dos de la mañana con un cubata escondido... pero ahí sigo, dale que te pego. Quiero leerte otro soneto, que tengo mono, lo EXIJO!

[Latidos y Mordiscos]

Joder, eso si es que es amor, por cierto "sini", me que he quedado por la mitad, y al leer lo de las llaves del porsche...pues ya sabes....

[Ed Smith]

A lo mejor el porche no era uno de carreras, era el patio de mi casa, jeje.... siento la decepción.
¿Te molesta la abreviatura? De ser así, presento mis disculpas.
Bueno, sini, más que de Sinapsis, suena de siniestro... mejor dejamos de abreviar como en el lenguaje sms o acabarás llamándome "s" y yo armani, XDD.