Tu tristeza y la mía, hoy, van de la mano. Marchamos juntos en el mismo vagón. Tú con tu libreta, yo, sin decir nada. Entre esto y aquello oímos el traqueteo inconexo del tren. Avanza un metro, dos. Finalmente, se para. ¿Qué busca?, pregunto al revisor. La máquina, amigo, que necesita palabras.
Miro en los bolsillos. Tal vez le valgan éstas, coja, sírvase, son las mismas de siempre. No, me contesta él. Fíjese bien, están ya gastadas.
¿Y qué tal estas frases?, dices tú. Y recitas con la misma ternura que de niña escuchaste para perder el miedo.
- ¡Funciona!, grita el conductor.
¿Ahora las recuerdas?. Fue de tus primeros regalos. Y allí siguen, vivas. ¡Escucha!. El tren se pone en marcha.
P.d.: A mi novia, que perdió ayer a su padre. A Vicky, para que sus recuerdos no sean tan tristes al ser recordados.
Por el camino
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