Hasta esta noche
no conocían límite mis sueños,
imaginar era tan sólo otro quehacer
para no aborrecer la vida,
creerme mis propias mentiras piadosas,
besar el aire pintándole rostros,
ocupar mis manos con pañuelos y bolígrafos.
Hoy todo eso debía ser inexistente,
la poesía, verso a verso, cobraba sentido
en cada arruga de las palmas de mis manos,
en la tensión de las sienes,
en los tortuosos tragos de saliva y aire,
en el cerrar de ojos sin el acompañamiento de
aperturas venideras.
El hábitat de las invenciones
se ennegreció hasta quedar opaco,
claustrofóbico y temible.
Al fondo de cuartos meditabundos veo tu foto,
pequeña, y tan ajena,
que pone en duda la velocidad de mi pulso,
las letras de tu nombre y tus supuestas reacciones.
Esta noche tengo miedo
a imaginarme entre tus brazos,
porque la ilusión, como el fuego en una casa,
se lo lleva todo.
“Piromanía”
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