Debe ser...
Debe ser...
Debe ser mi incapacidad
de dotar de palabras
al palpitante,
al que esculpe la verdad
de las líneas de mis manos.
Debe ser mi existencia pusilánime
que me impide navegar
si no es a la deriva
en unos labios sin mar.
Debe ser el recelo de mis pies
a alzar el vuelo,
tantas veces mordió
el pez el anzuelo
que ahora usa de señuelo
a un cobarde acorazado
entre amasijos de versos.
Y es que cuando nada sobra
todo cansa?.
Y cuando todo falta
nada agota
a este rufián al que le basta
un poco de aire fresco
para sentirse lleno de libertad,
al que se entretiene con carantoñas
entre cañones y furias de metal.
Debe ser eso?
Debe ser que desconfío de quien en mi posa su atención. Y es que no me agradó nunca el mal gusto. ¿O acaso dejarían ustedes sus enseres más preciados en manos del viento?
de dotar de palabras
al palpitante,
al que esculpe la verdad
de las líneas de mis manos.
Debe ser mi existencia pusilánime
que me impide navegar
si no es a la deriva
en unos labios sin mar.
Debe ser el recelo de mis pies
a alzar el vuelo,
tantas veces mordió
el pez el anzuelo
que ahora usa de señuelo
a un cobarde acorazado
entre amasijos de versos.
Y es que cuando nada sobra
todo cansa?.
Y cuando todo falta
nada agota
a este rufián al que le basta
un poco de aire fresco
para sentirse lleno de libertad,
al que se entretiene con carantoñas
entre cañones y furias de metal.
Debe ser eso?
Debe ser que desconfío de quien en mi posa su atención. Y es que no me agradó nunca el mal gusto. ¿O acaso dejarían ustedes sus enseres más preciados en manos del viento?
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Y cuando todo falta
nada agota
a este rufián al que le basta
un poco de aire fresco
para sentirse lleno de libertad,
al que se entretiene con carantoñas
entre cañones y furias de metal.
Debe ser eso?
Debe ser que desconfío de quien en mi posa su atención. Y es que no me agradó nunca el mal gusto. ¿O acaso dejarían ustedes sus enseres más preciados en manos del viento?
Dios, qué grande el final. Es de esos poemas que para mí son una historia bien contada, con su principio, su nudo, y su pregunta en el final... Y después de leerlo, a pensar, y a pensar
nada agota
a este rufián al que le basta
un poco de aire fresco
para sentirse lleno de libertad,
al que se entretiene con carantoñas
entre cañones y furias de metal.
Debe ser eso?
Debe ser que desconfío de quien en mi posa su atención. Y es que no me agradó nunca el mal gusto. ¿O acaso dejarían ustedes sus enseres más preciados en manos del viento?
Dios, qué grande el final. Es de esos poemas que para mí son una historia bien contada, con su principio, su nudo, y su pregunta en el final... Y después de leerlo, a pensar, y a pensar

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