Enfermedad

[Quayle]

Hoy, no me apetece escribir una puta mierda,
hoy me apetece besar a la enfermedad en los labios,
abrir los ojos como dos grandes aros y llamarla puta
y que sorprendiéndose deje escapar un grito vacío.

Quiero que sus viejos pelos canosos
que mueren individualmente sobre ella
se vean en plena oscuridad iluminados
por un haz resplandeciente de luna llena.

Quiero que sus ciegos párpados carbonizados
ansíen una vez más mi beso de apertura nocturna
para que sus pestañas caigan como en otoño
y sus inyectantes ojos se queden a oscuras.

Y que la eternidad sea su única compañera y a su espalda lleve el dolor.

Quiero que sus trajes ardan sobre su blanca piel
que las uñas se le arranquen al intentar acariciarme
que se la lleven dos nubes negras asiéndola con garras
y la arrastren por las piedras hasta arrancar su carne.

Quiero que su carroña y sus despojos se anuden
con sus propios intestinos a un tronco podrido
y que los cuervos picoteen viciosos sus enstrañas
y que las ratas coman su sangre a mordiscos.

Y con su alma, que inentará escapar al tercer día
quisiera dibujar la sombra de una mariposa
para que su belleza de colores se ausentara
y en el suelo pereciera, como hoja, por ser sombra.

Y con las tripas de los muertos y sus tórax impotentes,
con las cuencas de los ojos y sus cráneos inertes
pintarle los sueños de sus perpetuas pesadillas
y pintarle la voz y su tacto, y el resto de sus días.
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Hasta la polla -Quayle- HDS